“练左手。”
夜郎七看着他的背影。
年轻人的背影很瘦，肩膀很窄，右手吊在胸前，白布条在风中微微飘动。但他走路的姿态变了——不是来的时候那种紧绷的、压抑的、像一根绷到极限的弦的姿态，而是一种更松弛的、更沉稳的、像一棵扎根很深的树的姿态。
夜郎七忽然想起二十年前，他在这棵树下找到那枚骰子的时候，曾经对自己说：这个孩子，我一定要教出来。
不是为了花千手，不是为了什么赌术传承，而是为了——
为了证明，有些人虽然死了，但他们留下的东西，永远不会死。
“小子。”夜郎七喊了一声。
花痴开停下脚步，回头。
“你的右手，”夜郎七说，“我认识一个人，也许能治。”
花痴开低头看了看自己包扎着的右手。
“能恢复到什么程度？”
“不知道。”夜郎七摇头，“但至少……也许能让你重新拿得起骰子。”
花痴开沉默了一瞬。
“不用了。”他说。
夜郎七一怔。
“留着这只废手，”花痴开抬起右手，白布条在阳光下刺目地白，“比治好它更有用。”
“什么意思？”
花痴开没有回答。他只是笑了笑——那种笑，和花千手靠在老槐树上的笑，一模一样。
坦然的，释然的，温柔的。
然后他转身，继续走。
身后，风吹过乱葬岗，草叶沙沙作响。那棵歪脖子老槐树的枝叶在风中摇曳，像是在挥手，像是在告别，又像是在说——
“告诉他，他爹不是孬种。”
他知道了。
他都知道。
（第五二九章续完）