与骰子落定同时。
花痴开在他抛出的那一瞬间，已经猜到了点数。
何生沉默了很久。
“你怎么知道？”他问。
花痴开没有立刻回答。
他把桌面上那三枚骨骰轻轻拢到自己掌心，然后一枚一枚放回何生摊开的左手里。
第一枚，夜郎破军的左眼。
第二枚，夜郎破军的右眼。
第三枚，何生自己的左眼。
“何先生，”他说，“这三枚骰子，您每日摩挲。它们的重心、边角、落点规律，没有活人比您更清楚。”
他顿了顿。
“您想让它们出几点，它们就是几点。”
何生没有说话。
“方才那局，”花痴开说，“您想让它们出九点。”
他停顿了一下。
“因为九点，是夜郎破军死在死牢那年的月份。”
何生的手微微一颤。
九枚骰子落在他掌心，骨骼相触，发出一声轻响。
他想起四十年前那个冬夜，狱卒捧着一只粗陶碗站在他案前。碗底压着半页残卷，碗里盛着一对血淋淋的眼珠。
狱卒说：何大人，夜郎先生说，他的眼睛不要了，请您收下。
他问：他还有什么话？
狱卒说：没有了。
他收下了。
他把那对眼珠磨成两枚骰子。又把亲眼看着这两枚骰子制成的那只左眼也挖出来，磨成第三枚。
三枚骨骰。
他带着它们赌了四十年。
赌赢了，输家死。
赌输了，他自己死。
四十年，无一败绩。
不是因为他的赌术无人能敌。
是因为这四十年来，每一个坐在这张赌桌对面的人，赌的都是赢。
只有花千手——
只有花千手的儿子——
赌的不是赢。
山谷不知何时起了雾。
乳白的雾从四面山峦间涌来，将星月的光晕染成一片迷蒙。榆木桌渐渐模糊，远山渐隐，唯有桌面上三枚骨骰仍在冷白地发光。
何生佝偻的身形隐在雾中，像一尊即将化入山水的石像。
许久。
他把三枚骨骰收入袖中。
“言午的赌局记录，”他的声音从雾里传来，“藏部闭门阁左起第三架，顶层第七卷。”
他顿了顿。
“那阁楼，四十年无人进得去。”
花痴开起身。
他向雾中那道人影微微颔首。
没有道谢。
没有告辞。
他转身走向来时的方向。
走出五步。
“花痴开。”
何生的声音从身后传来。
他停步。
“你父亲那日，”何生说
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