”
沈三点头。
“行，听何老哥的，守夜时我也盯着点，咱们那点家当，可再经不起折腾了，对了。”
他压低声音，从怀里掏出一个小布包，打开，里面是几颗有点变色的银纽扣和一小截脏兮兮的野山参根须。
“前儿个用两颗纽扣，跟一个路过换盐的蒙古人换了点这玩意儿，他说牲口拉稀没精神，喂点这个管用，也不知道真假，先留着。”
放牧的生活单调而艰辛。
手上的茧从握锄头、铁镐的老茧，变成了被粗糙缰绳和草茎磨出的新茧，位置都不同。
衣服永远沾着草屑和洗不掉的牲口气味。
塞外的寒风像刀子，割得脸生疼，嘴唇一道道裂口，吃饭说话都疼。
夜晚，窝棚里冷得像冰窖，只有一床破毡子和彼此的一点体温。
何守业蜷缩着，常常在梦中回到安陆老家。
梦里有门前潺潺的小河，有初夏微风中翻滚的稻浪，有厨房里飘出的、母亲做的腊肉炒藜蒿的香气......那么清晰，那么温暖。
然后，一阵猛烈的寒风卷着沙粒拍打在窝棚的草帘上，发出哗啦的声响，或者远处传来一声悠长凄厉的狼嚎，瞬间将他拽回现实。
但白天，当太阳升起，赶着羊群出去，看着它们在自己圈定的、贫瘠的草场上缓缓移动，低头啃食着那些他们好不容易辨认出的、可以吃的草。
看着那两只病羊在他们的悉心照料下，竟然一天天精神起来，跟在母羊身后咩咩叫。
一种微弱却实在的感觉，会在劳作间歇，悄悄爬上心头。
赫然是在绝望困境中亲手创造出一点点“生”的可能的牵绊。