夜像一块浸了浓墨的粗布，死死裹住荒原，连一丝星光都透不进来。窝棚的蒿草屋顶被风刮得“簌簌”响，每一声都像细针，扎在寂静里——风是从西北方向来的，裹着远处丘陵的土味，顺着窝棚的缝隙钻进来，掠过上官悦的脸颊，带着刺骨的凉。灶坑里的炭火早没了明火，只剩几粒暗红的炭核，在灰烬里埋着，偶尔迸出一点火星，又迅速熄灭，把陋室里的影子拉得忽长忽短，映在土墙上，像晃动的鬼影。
上官悦躺在干草铺就的硬榻上，身下的干草有些扎人，却比刚来时暖和了许多——义母怕她冷，特意给她多加了一层晒干的狗尾草，草叶里还留着白天太阳的余温。身上盖着的旧皮袄，领口磨得发亮，边缘的毛也掉得差不多了，却异常厚重，把她裹得严严实实，只有指尖露在外面，冻得发僵。可她却睁得极大，眼睛在黑暗里亮得像两颗星，毫无睡意。
黑暗中，她的感官变得异常敏锐。耳边是义父偶尔的轻鼾——义父的鼾声不响，却很有节奏，像老旧的风箱在缓慢抽气，每响一次，胸口就跟着起伏一下；是义母翻身时粗麻布衣裳蹭过干草的“沙沙”声，义母睡得浅，总爱翻身，大概是腰不好，怎么躺都不舒服；是门外荒原永不停歇的风，时而呜咽，时而呼啸，像是有无数人在远处哭泣；还有墙角泥土缝隙里，某种不知名小虫爬行的“窸窣”声，细得像头发丝划过纸面，却在寂静里格外清晰。
可所有这些声音，都盖不住她胸腔里“咚咚”的心跳——跳得太急，太响，震得她肋骨都发疼，连带着耳膜也嗡嗡作响。更清晰的，是掌心那抹冰冷坚硬的触感——她右手紧紧攥着那只鼻烟壶，壶身被她用一块干净的粗布裹了两层，可那冰凉的、沉甸甸的质感，还是透过布料渗了进来，像一块刚从冰窖里取出来的玉，却比玉更沉，压得她手腕发酸。指节因为用力而泛白，连小臂的肌肉都绷得发紧，她能清晰地摸到壶身上那些云纹的纹路，一道一道，像刻在心里的印记。
白日的画面不受控制地在脑海里翻涌：义母递壶时的手，干瘦却温暖，指关节因为常年劳作而变形，掌心的老茧蹭过她的手背，带着粗糙的痒；壶身上的云纹，在白天的光线下是墨色的，线条扭曲缠绕，像被风吹乱的棉絮，可此刻闭着眼回想，却觉得那些纹路似乎在动；还有自己接过壶时的慌乱，心脏像要跳出
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