1994年年底的燕京城，冷得透着股钻骨的硬气。西北风像是蓄足了劲的野马，卷着胡同里家家户户煤炉冒出的煤烟味，一路呼啸着刮过长安街。
街两侧的白杨树早已褪去绿叶，光秃秃的枝桠在寒风中抖索，枝尖上偶尔挂着的残雪被风一吹，便簌簌落下，洒在积着薄冰的人行道上。
护城河的冰面厚得能站上两个人，风掠过冰面，泛起青灰色的冷光，连空气都像是被冻住了，吸进肺里都带着刺痛感。
路边卖烤红薯的摊子倒是冒着热气，铁皮桶里的红薯在炭火中滋滋作响，甜香能飘出好几米远，可铁皮桶外壁结的白霜却半天化不开，连摊主裹着的两层棉袄都显得单薄。
过往行人更是把自己裹得严严实实，棉袄领口、袖口都扎得紧紧的，走路时棉袄面料摩擦，发出簌簌的声响，脚步也比平时快了不少，都想赶紧躲进温暖的屋里。
林凡站在苏家客厅的落地窗前，这扇窗户足有两米高，窗外是苏家精心打理的花园，可此刻他却无心欣赏。
右手握着的黑色电话机还带着掌心的汗，那是他攥得太用力留下的痕迹。左手指尖无意识地攥着刚泡好的碧螺春茶杯，杯子是精致的白瓷材质，杯身上印着淡淡的兰草花纹。
杯里的芽叶还浮在水面，嫩绿色的茶汤冒着细白的热气，氤氲出淡淡的茶香，杯壁凝结的水珠顺着杯身往下滑，滴落在他的手背上，带来一丝凉意，可这点温热根本压不住他心头的焦躁。
他眼底泛着明显的红血丝，眼周还有淡淡的黑眼圈，显然是一夜没合眼。
桌上摊着的商业计划书旁，还放着半块凉透的馒头，馒头表皮已经有些发硬，那是他今早没吃完的早饭，旁边的咸菜碟里，几根咸菜也早已失去了水分。
计划书的封皮用钢笔工整地写着“江城古籍文创项目草案”，封皮边缘有些微微卷起，稿纸上密密麻麻的批注停在“民国期刊数字化”那一页，
字迹遒劲有力，能看出书写者的认真，钢笔尖还卡在纸缝里，墨水在纸上晕开了一小团痕迹，显然是被突然打断的正事。
他的眉头拧得能夹碎筷子，额角的青筋像条凸起的小蛇，突突直跳，胸腔里更像是塞了团浸了油的棉絮，闷火越烧越旺，连喉咙都干得发疼。
他下意识抿了口绿茶，滚烫的茶汤滑过喉咙，带来一阵灼痛感，却没压下那股燥意。满脑子都是黑皮和刀疤脸的身影，这两个名字像魔咒一样在
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