岁了吧？”
林默涵的眼神闪烁了一下，像是平静的湖面被投入了一颗石子。他沉默了几秒，点点头：“嗯，六岁了。如果她在的话，该上小学了。”
“她会为你骄傲的。”陈明月轻声说，“等你完成任务回家，她一定会扑上来叫你爸爸。”
林默涵的喉咙动了动，像是有什么东西哽在那里。他别过脸，看向窗外，声音有些哑：“去吧。早去早回。”
陈明月离开了办公室。门轻轻关上，房间里只剩下林默涵，和那本《唐诗三百首》。
他重新翻开书，看着女儿的照片。照片上的小女孩笑得很甜，眼睛弯弯的，像月牙。林默涵记得，拍这张照片的那天，上海刚下过雨，空气很清新。妻子抱着晓棠，在弄堂口等着照相馆的师傅。晓棠很乖，不哭不闹，乖乖地坐在小板凳上。照相师傅说“笑一笑”，她就咧开嘴，露出还没长齐的乳牙。
那是1950年的春天。三个月后，林默涵接到任务，告别妻女，踏上前往台湾的轮船。临行前，妻子把这张照片塞进他手里，说：“带着晓棠的照片，就当我们在你身边。”
这一别，就是三年。
三年里，林默涵只收到过两封家书。一封是1951年，妻子说晓棠会走路了，会叫“爸爸”了，虽然她还不知道“爸爸”是什么意思。另一封是1952年，妻子说晓棠上幼儿园了，很乖，就是有时候会问“爸爸去哪里了”。
林默涵回不了信，也不能回信。他只能把思念写在日记里，把照片藏在书里，在无数个无法入睡的夜晚，对着照片上女儿的笑脸，一遍遍地看。
窗外传来轮船的汽笛声，悠长而低沉。高雄港的夜晚即将来临，码头的灯火一盏盏亮起，像散落在海上的星星。
林默涵合上书，把《唐诗三百首》放回抽屉的最底层，锁好。然后他走到窗边，看着这座被夜幕笼罩的城市。
远处，左营军港的方向，隐约可见军舰的轮廓。更远处，是茫茫大海，海的那一边，是大陆，是家，是等他回家的妻子和女儿。
“晓棠。”林默涵对着夜色，轻声说，“等爸爸打完这场仗，就回家。”
夜色渐浓，华灯初上。墨海贸易行的灯还亮着，透过窗户，能看到一个***在窗边的剪影。他站了很久，像一尊沉默的雕塑，融进高雄的夜色里。
而在这座城市的另一处，军情局第三处的办公室里，魏正宏也站在窗
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