照得如同白昼。他腋下的手枪枪管贴着他的肋骨，已经被体温捂热了。
“你是怎么找到我的？”他问。
魏正宏从口袋里掏出一样东西，放在手心里，伸到他面前。那是一个棕色的牛皮钱包，边缘磨损得厉害，缝线断了好几处，表面沾着泥巴和草屑。林默涵认得这个钱包——五年前他从南京到上海的火车上，一个姓赵的列车员帮他补过票，他的钱包在那个列车员手里停留了三秒钟。三秒钟，足够让一个训练有素的特务记住钱包里那张照片的内容。后来这个钱包，他在西门町逃跑时丢了。
“你的钱包，”魏正宏打开钱包，里面是空的，只有一张黑白照片，照片上的小女孩扎着两个羊角辫，笑得露出豁了的门牙，照片背面写着一行字——“晓棠周岁。1946年秋。”“你的女儿，林晓棠。这张照片拍得很可爱，笑容也很灿烂，只是她长得不太像普通的侨商之女。所以我花了两年时间顺着这张照片查——南京、上海、杭州，最后在厦门找到了你的妻子。你在四年前托人从厦门转了一封信到南京老虎桥，信里夹着一片台湾特有的相思树叶。林默涵，你什么都算到了，就是没算到一片树叶会出卖你。”
林默涵沉默了几秒钟。然后他伸出手，从魏正宏手里拿过那个钱包，动作很自然，像是在拿回一件本来就属于自己的东西。他把钱包放回西装内袋，拍了拍，让那个位置重新变得平整。
“谢谢，”他说，“这个钱包是我妻子送我的。丢了四年，没想到还能找回来。”
魏正宏的笑容淡了一分。他见过太多被捕时崩溃的人、求饶的人、强装镇定但双腿发抖的人。但林默涵不是这些人——林默涵站在那里，姿态放松，呼吸平稳，眼角的皱纹里甚至藏着一丝如释重负。那不是装出来的，是真的很平静。魏正宏忽然想到一个自己很不愿意承认的可能:这个人今天来松山机场，根本不是为了逃命。他的任务已经完成了。自己来得太晚了，或者说，来得正是这个人计划中的最后一环。
“情报传出去了？”魏正宏的声音变冷了，手杖握紧，指节凸出，血管在皮肤下隐隐跳动。
“传出去了。”林默涵说这三个字的时候，脸上有一种很淡很淡的光。那不是得意，不是挑衅，是一种只有在完成了毕生使命之后才会出现的平静。他想起老太太在登机口的回眸，想起飞机冲
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