机舱的灯暗了下来，只有阅读灯还亮着几盏。
昏黄的光落在陆星的脸上，把他的轮廓照得很柔和。
醒着的陆星眼睛里总带着一点警觉，像随时在计算得失。
睡着了的陆星很安静，眉头松开，双手老实的放在肚子上，像一个终于可以歇口气的年轻人。
温灵秀静静的注视着。
她忽然伸出手，悬在陆星额头上面的地方。
她没有碰到他。
温灵秀的动作很轻，她顺着陆星的额头，慢慢往下描，从眉心到鼻梁，从鼻梁到嘴唇。
她的手指像是一支看不见的画笔，在空中描绘着陆星的面容。
她能感受到陆星呼吸的温度，很轻，一下一下扑在她的指尖。
在描到陆星的下颌时，温灵秀的手指停了一下。
她忽然想起自己好像就没有见过陆星有过婴儿肥的时期。
再成熟的人，在一二十岁的时候，都会有一种稚气感吧。
可从她见到陆星的时候，陆星就是这样，皮肤紧贴着骨头，没有一点点的稚气和婴儿肥。
温灵秀低声叹息了一下。
如果能见到陆星小时候就好了，她就不信陆星小时候也这样。
难道就没有脸颊圆鼓鼓，像是蜡笔小新的时期吗？
当看到空姐朝这里走来时，温灵秀把手指竖在唇边。
空姐愣了一下，点点头，连脚步声都被压到了最低。
温灵秀收回视线，继续观星。
从额头描到下巴，每一笔都慢，每一笔都轻，像在画一幅只给自己看的画。
温灵秀曾经画过很多画。
宽敞的画室里，面对巨大的画布，用最贵的颜料，最好的画笔。
她画过风景，画过静物，画过在展厅里被人驻足观看的作品。
她自豪的是自己的技法。
可从来没有哪一次，像现在这样，让她觉得，自己好像是在画一件真正珍贵的东西。
温灵秀收回了手。
她打开阅读灯，光收成一束，只落在她面前的桌板上。
从包里摸出了一根眉笔，掀开书里的空白页，工具简陋的不像话，可心里像是有一种奇妙的感情在激荡着。
温灵秀握着那根眉笔，面对着那张空白纸，转头看了一眼陆星。
她开始画了。
第一笔下去的时候，温灵秀忽然明白了什么。
她曾经追求的技法，追求的光影追求的形准，追求的让人看了都觉得像和好，都是对的。
但都不够。
画画的终点不是像，不是好，如果追求那些，为什么
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