从树桠间钻过，带着护城河的水汽，把肉干的香味吹得很远，像在给远处的人引路。
接下来的日子，我总在傍晚时往巷口望。张奶奶的儿子说他爸坐火车来，火车“哐当哐当”的，像拆房子时的机器，只是声音更远，更温柔。有天傍晚，我看见个头发花白的老头，背着个帆布包，站在巷口的老地方——就是老李当年捡我的那个垃圾桶旁，东张西望的，像在找什么。
他穿着件洗得发白的中山装，袖口磨出了毛边，和老李的蓝工装有点像。我站起来，喉咙里发出轻轻的“呜呜”声，他猛地转过头，看见我，眼睛一下子亮了，像被点燃的煤炉。
“阿黄？”他试探着喊，声音和录音机里一样，只是更沙哑些，带着点旅途的疲惫。
我冲过去，围着他转圈，尾巴摇得像要掉下来。他蹲下来，张开胳膊，我扑进他怀里，他身上有股淡淡的烟草味，不是老李那种呛人的旱烟味，是纸烟的醇味，混着火车的煤烟味，像把两个时代的味道揉在了一起。
“真的是你，阿黄。”他抱着我，手有点抖，一遍遍地摸我的头，“我爸没骗我，你真的在守着。”
他就是那个年轻人的爸爸，老李抱养的儿子，***。他比照片里的老李矮些，背也没那么驼，可眼睛很像，看人时带着股温和的劲儿，像老槐树的影子，不刺眼，却让人踏实。
他在树下坐了很久，打开老李的铁盒，一张一张看那些照片。看到丫头堆雪人的那张，他用手指轻轻拂过照片上老李的脸：“爸，我来看你了。”
他给我讲了很多老李没说过的事。说老李当年把他从孤儿院接回来时，他才五岁，怯生生地躲在老李身后，是丫头把手里的糖塞给他，说“以后你就是我弟弟了”；说那个梳麻花辫的女人总给他们做布鞋，他的鞋上绣着星星，丫头的绣着小花；说丫头走后，那个女人一病不起，弥留之际拉着老李的手说“别让孩子忘了家”。
“我爸总说，他对不起我妈，对不起丫头，”***的声音有点哑，“可他从没对不起我，把能给的都给了，包括这棵树，这个家。”
他从帆布包里拿出个相框，放在老李的铁盒旁边。相框里是年轻时的他和老李，老李穿着蓝工装，抱着个篮球，他站在旁边，穿着洗得发白的校服，笑得露出两颗小虎牙。“这是我考上大学那年拍的，我爸高兴得一宿没睡，说咱李家也出了文化人。”
那天
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