多了个小小的手印，是念槐按的，五个指印清清楚楚，像朵小梅花。“这印子得留着，”他往手印上撒了把干桂花，“给孩子留个念想。”
夜幕漫上来时，***往石凳上垫了块棉垫，坐在雪人旁边，往烟斗里装烟丝。雪人的影子被路灯拉得很长，和他的影子叠在一起，像两个挨在一起的老友。“爸，”他对着雪人轻声说，“念槐会走了，会堆雪人了，还会给您送桂花糕了。”
烟斗的青烟在雪夜里慢慢散，混着融化的雪水味，像段没说完的话。我趴在他脚边，看着刻着雪人的青石板，手印里的桂花被雪水浸得发胀，像颗蓄满了春天的种子。
远处的火车鸣了声笛，笛声在雪夜里传得很远，像在跟很多年前的某个雪夜呼应。那时候老李也坐在藤椅上，看着丫头和阿黄在雪地里疯跑，手里的烟袋锅明明灭灭，像颗跳动的星。
***磕掉烟斗里的灰，往棚子走：“睡吧，明天雪化了，还得给山楂苗培土，别让根冻着。”他的脚印在青石板上一串一串，像串省略号，把过去和未来连在了一起。
我知道，等雪彻底化尽，等刻痕里的水印干成浅痕，这个冬天的故事就会住进青石板里，和老李的、丫头的、念槐的故事挤在一起，像树的年轮，一圈圈长下去。而我们，还会守在这里，等下一场雪，等下一个春天，等更多的新痕，刻满这条永远走不完的回家的路。
雪人的轮廓在暮色里渐渐模糊，融雪顺着灰围巾的褶皱往下淌，在青石板上积成小小的水洼，倒映着渐次亮起的路灯，像撒了一地碎银。***没动，依旧坐在石凳上，手里摩挲着那枚赵奶奶留下的山楂核——核上被他用刻刀浅浅凿了个“槐”字，是念槐的“槐”，也是丫头种的那棵山楂苗的“槐”。
“当年丫头种山楂苗时，也往土里埋过核，”他对着雪人喃喃自语，声音被风吹得发飘，“她说‘太爷爷爱吃酸的，等结果了，红一颗摘一颗，给他泡酒’。结果苗刚长到膝盖高，她就……”
话没说完，他从怀里掏出个小布包，解开绳结，里面是半包晒干的山楂片。是去年秋天摘的，丫头种的那棵树结了不多的果子，青红相间，他一片片剪下来，在棚子顶上晒了半个月，晒得干透发脆，像琥珀色的鳞片。
他拈起一片，轻轻放在雪人的“手”里——那根插着的树枝上。“尝尝？有点酸，你当年总说酸得够劲，配酒正
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