出半根火腿肠，剥了皮掰成小块，弯腰放到藤椅下面。阿黄就趴在那里吃，尾巴在地上扫来扫去，扫得藤椅的腿都跟着晃。老李坐在藤椅上，点一支烟，翻看一本旧相册。烟灰掉下来，偶尔会落在阿黄鼻尖上，凉凉的。阿黄打个喷嚏，老李就低下头来看它一眼，嘴里嘟囔一句什么，又翻过一页相册。
那是多久以前的事了？
阿黄不知道。
它只知道从那以后，太阳升起又落下了很多次，月亮圆了又缺了很多次。它只知道老李咳嗽的声音越来越长、越来越深，像是要把身体里所有的气都咳出来。它只知道后来老李不再去棋摊看人下棋了，不再去菜市场捡菜叶了，甚至不再下楼了。他整天整天地坐在藤椅上，身上搭着一条旧毯子，电视开着却不看，眼睛望着窗外，不知道在想什么。
阿黄那时候每天都趴在他脚边。
它把头搁在老李的脚背上，感受那只脚的温度。老李的脚很凉，即使在夏天也是凉的，像是所有的热量都流不到那么远的地方去。阿黄用自己肚皮上的温度焐着那只脚，焐到自己的肚子都变凉了也不肯挪开。
老李有时候会低头看它，眼睛里有一种阿黄看不懂的东西。那种东西让阿黄觉得害怕，却又说不上来为什么。老李的手摸着它的头，从耳朵根一直摸到尾巴根，一下一下的，很慢。
“阿黄啊。”
老李叫它的名字。他的声音很轻，轻得像是从很远的地方飘过来的。
“阿黄啊。”
阿黄摇摇尾巴。
“你跟着我，委屈了。”
阿黄听不懂这句话，但它听出了声音里的味道。那味道和老李看到那张旧照片时嘴里发出的叹息是一样的。它站起来，把前爪搭在老李膝盖上，伸长舌头去舔他的下巴。老李没有躲，只是用手摸着它的背，摸了一遍又一遍。
那天晚上，老李咳得很厉害。
阿黄记得那个晚上。它记得老李咳着咳着突然弯下腰来，整张脸涨得通红，额头上全是汗珠。阿黄急得围着他打转，喉咙里发出呜呜的声音，用鼻子去拱他的手。老李缓过来以后，擦了擦嘴角，看着阿黄笑了一下。那个笑容很薄，薄得像一张快要被风吹破的纸。
“没事，”他说，“没事的。”
然后他慢慢躺下来，蜷在藤椅上，身上搭着那条旧毯子。阿黄不肯回窝，就在藤椅底下蜷着，一整夜没有合眼。它竖着耳朵听老李的呼吸声，每一声呼吸都让它害怕——怕这一声之后，
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