蹲下去，继续掸那本《花间集》上的灰。她的脚步声渐渐远了，他才抬头看了一眼她离开的方向，自言自语似的嘟囔了一句：“年轻人啊。”
声音里一半是感慨，一半是心疼，还有一点点——只有一点点——过来人的了然。
书脊巷的早晨在陈叔的嘟囔声里恢复了安静。老槐树的叶子被风吹落了两片，打着旋儿落在青石板路面上，恰好盖住了一个浅浅的脚印。看脚印的尺寸和深度，是个成年男人留下的，方向正对着林微言工作室那扇墨绿色的木门。
工作室里，林微言反手关上门，在玄关站了一会儿。
门边的穿衣镜里映出一个瘦削的身影。她穿着一件月白色的亚麻衬衫，袖口挽到小臂中段，露出左手腕上一道浅淡的疤痕——是修书时被裁纸刀划的，已经好了，但痕迹还在。头发用一支木簪随意绾在脑后，几缕碎发垂在耳侧，衬得她的下颌线条格外柔和。
她看着镜子里的自己，把剩下的半块烧饼放在玄关的矮柜上，然后弯腰换鞋。换鞋的动作进行到一半忽然停住了。
矮柜上放着一个深蓝色的小盒子。
丝绒质地，巴掌大小，没有包装纸，没有缎带，就那样安安静静地放在那里，像是它本来就该在那里一样。盒子的边角略微有些磨损，丝绒的绒毛在灯光下呈现出深浅不一的蓝色，显然不是新买的东西，而是被人放在抽屉里保存了很久。
林微言的手悬在盒子上方，指尖离丝绒表面只差不到一厘米的距离，却迟迟没有落下去。她能感觉到自己的心跳在加快，是一种不太规律的、带着某种预感的速度。
她深吸一口气，拿起了盒子。
很轻。轻得像是里面什么都没装。
盒盖打开的瞬间，晨光恰好从窗帘的缝隙里透进来，落在盒子内部的衬布上。深灰色的绒布中央，安安静静地躺着一枚袖扣。
银质的底座，表面刻着极细的六角星芒纹路——那种纹路她太熟悉了，是古籍修复中用来加固书脊的一种传统纹样，叫“星芒锁”。她以前画过很多次，在修书方案的草图上，在给学徒做示范的白纸上。每一根线条的走向、每一个交点的角度，她都记得一清二楚。
这枚袖扣上的星芒纹，刻得和她画的一模一样。
她的目光落在袖扣的背面。那里有一道浅浅的划痕，从银质底座上歪歪扭扭地斜过去，像是被什么尖锐的东西蹭了一下。这道划痕的位置、长度、角度，她闭着眼睛
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