上排队十五分钟。”沈砚舟很认真地纠正了她的时间估量，“一个半小时多一点。”
林微言忽然觉得鼻子又酸了。她低下头，揭开盖子喝了一口。还是当年的味道，陈皮还是那么苦，红豆还是那么甜，两种滋味叠在一起，像这个清晨的味道，像那十二封信的味道，像此刻坐在对面的这个人带给她的所有感受。
“那些信——”她开口，声音闷闷的。
“我知道你没拆过。”沈砚舟的声音很平静，像是陈述一个自己早已接受的事实，“你没退回来，我已经很知足了。至少你没当垃圾扔掉。”
“我拆了。”
沈砚舟的手停在半空中。他正伸手去拿另一碗糖水，手指在碗沿上顿了两三秒，才继续动作，把碗端起来放到林微言面前，和自己的那碗并排放在一起。
“拆了多少？”
“全部。”
这次他的手真的停住了。碗沿碰到桌面发出轻微的声响，像心跳漏掉的那一拍。阳光移了一寸，从桌面移到他肩膀上，把他侧脸一半照亮一半留在阴影里，那条光影的分界线恰好切过他的嘴唇，嘴角微微抿着，像在法庭上听到意料之外的证词时那一瞬间的表情。
“十二封。”他说，“我写了十二封。”
“每一封都看了。”林微言从木箱里取出那叠信，按时间顺序整齐码放，像在修复一本散架的旧书，“三年前初冬那封，你说你站在巷口等了三个小时。那年那天下了雪，不是雨。你写错了。”
沈砚舟愣了一瞬，然后嘴角浮起一丝极淡极淡的笑意，那笑意浅得几乎看不出来，但确实存在，像刚翻开的书页间透出的第一缕墨香。
“是雪。我写错了。”
“你站在哪？”
“老槐树下面。你窗台下头那个位置，刚好能看见你的剪影。”
“我记得那晚雪很大。”林微言说，“你在外面站了三个小时？”
“穿了大衣，不算冷。”
“骗子。”林微言的声音低下去，低到几乎被巷子里的叫卖声盖过，“那年冬天是十年一遇的寒潮，零下十二度。你那件大衣是初冬穿的，根本扛不住。”
沈砚舟没有辩解。他只是把文件袋推到她面前，解开缠绕在纽扣上的白色棉线，打开封口。里面的文件码得整整齐齐，每一份都用透明文件夹分装好，像他做事的一贯风格——条理分明，一丝不苟。
“这是我昨天整理出来的全部材料。第一份是我父亲当年的住院病历，入院日期和诊断结果都在上面。
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