过纸巾，没有擦眼睛，而是小心地把那枚袖扣包进了纸巾里，叠成一个四四方方的小块，放进口袋。
“好。”他说，“以后刻度都给你看。”
林微言转回修复台前，重新拿起羊毫笔。这一次手不抖了，笔尖稳稳地落在那颗蛀洞上，补丁不大不小，严丝合缝地贴了上去，浆糊的用量恰到好处，没有溢出分毫。
沈砚舟站在她身后，看着她用镊子夹起另一块补丁，对着光比了一下大小，又放下换了另一块。她的侧脸在日光里轮廓分明，睫毛的影子投在颧骨上，随着眨眼的动作轻轻颤动。她的手指很细很长，指腹有常年握笔磨出来的薄茧，动作却轻盈得像是在抚摸婴儿的脸颊。
他忽然想起第一次看她修书的样子。大二那年，他在图书馆的修复室外面等她，隔着玻璃看到她穿着一件白色工作服，弯着腰对着一本破烂不堪的古籍，手指捏着一把细得像针一样的镊子，一点一点把裂开的书页拼回原位。她专注的时候会不自觉地抿起嘴唇，眉头微微皱起来，像是在跟那本几百年前的书进行一场无声的对话。
他那时候站在玻璃外面，心里只有一个念头：这个女孩，他一定要娶回家。
后来这个念头被他自己亲手埋了五年。现在它又从土里冒出了芽，嫩绿的，脆弱的，沾着露水的，但他知道它一定能长大。
“你在看什么？”林微言没回头，但她能感觉到他的目光落在自己后背上，温热的，带着重量的，像一条晒过太阳的毯子。
“看你修书。”沈砚舟说。
“看了那么多年还没看够？”
“没有。”
林微言的手顿了一下，然后继续工作，但耳根悄悄染上了一层不易察觉的粉色。她今天把头发扎起来了，露出一截细白的脖颈，那抹粉色就从领口蔓延上来，渐渐爬上耳垂，像春天的樱花一样藏不住。
沈砚舟看到了，但他没有戳破。他只是靠在窗边，安安静静地看着，像大学时代的每一个下午一样。窗外的书脊巷已经彻底醒过来了，各种声响汇成一条温热的河流，流过云章阁二楼的窗边，绕过两个终于开始笨拙地学习重新靠近彼此的人。
快到中午的时候，林微言完成了《花间集注》前二十页的初步修复。她站起来活动了一下僵硬的肩颈，转头看到沈砚舟还靠在窗边，手里拿着一张纸在叠什么东西。
“你在叠什么？”
沈砚舟把叠好的东西放在她掌心里——是一只纸青蛙。
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