和一种责任感，在她胸腔里激烈冲撞。她看着笔记本上那工整的数据和父亲最后的留言，仿佛看到两代人的沉默与挣扎，看到那条被污秽浸透的河流深处，无数冤魂的叹息。
就在这时，她口袋里的那个老旧备用手机，又一次震动起来！
不是短信，是来电！还是那个陌生的本地号码！
苏晚像被烫到一样，猛地缩回手，死死捂住口袋。
震动固执地持续着，嗡嗡声在寂静的店铺里显得格外刺耳，连打盹的老板都似乎被惊扰，含糊地嘟囔了一声，换了个姿势。
接？还是不接？
对方知道她在这里。不接，可能意味着更直接的行动。
她的目光扫过桌上那碗早已凉透浮着一层油花的豆浆，扫过油腻的塑料门帘外昏暗的巷道，扫过怀里这本沉重的蓝色笔记。
她咬了咬牙，用颤抖的手指，按下了接听键，将手机紧紧贴在耳边，却没有说话。
电话那头，先是一片寂静，然后，一个冰冷的声音：
“苏记者，东西。绿色垃圾桶。现在。你只有三分钟。”