不后悔。
张诚咀嚼着这三个字，像是把一块烧红的铁含在嘴里。
烫，疼，却让人清醒。
他想起了那条河。黑臭的河水，沉默的管道，夜巡时那股甜腥刺鼻的气味；想起了周明递纸条时惶恐又坚定的眼神，想起了陈锋深夜来找他疲惫却执拗的追问，想起了泵房后窗轰然倒塌时飞溅的碎木和瓢泼的冷雨，想起了那把不知何时出现在自己手中的刀和倒在血泊里的身影，想起了看守所黑暗中那两个新来舍友逼近的、带着杀气的脚步……
后悔吗？后悔当初多管闲事，记录那些排污点，向陈锋透露那些线索？后悔没有像其他人一样对河水的颜色、气味视而不见，对周明的死接受那个“意外”的结论？
不。
他不后悔。
他只是害怕。害怕自己的坚持最终换不来任何改变，害怕母亲年迈还要为自己奔走担惊受怕，害怕那条河的秘密就这样永远沉在淤泥里，害怕陈锋的死、周明的死，成为被时间冲刷干净的无人问津的旧闻。
而现在，母亲坐在玻璃对面，用一双布满老茧却从未颤抖的手，按住他心底最深处的恐惧。
“妈……”张诚的声音颤抖，但不是因为恐惧，而是因为另一种更难以言说的情绪。他看着母亲鬓角那些在探视室惨白灯光下格外刺眼的白发，看着她深蓝色外套袖口那块洗得发白、却仔细缝好的补丁，“您……您怎么来的？谁告诉您这里的地址？”
母亲没有直接回答。她的目光越过张诚，落在他身后那堵灰色的墙壁上，停留了几秒，又收回来。
“有位姓陈的先生，让人带话给我。”母亲说，语气平静得像在说今天的天气，“他说他儿子也是因为这件事……没了。他说你是个好孩子，是替他儿子在受罪。他不让我告诉你这些，但我寻思，你应该知道。”
陈远山。
张诚的心脏被狠狠撞击了一下。那位失去儿子的父亲，那位他只在电视新闻里见过的政协副主席。他派人去看了母亲，告诉她真相，给她力量，却不让母亲说出这些。
“他还说，”母亲继续道，声音依旧平稳，但握着话筒的手很有力，“你如果愿意帮他们，就是把脊梁挺起来，把真相说出去。这条河的账，早晚要算清楚。你爹当年的账，厂里欠他的，没人算过。但这条河，不能再这么欠下去了。”
她停顿了一下，那平静如水的目光里，终于泛起一丝极其细微的涟漪。
“儿啊，”母亲轻声说
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