了十七年、在红旗厂扩建项目上耗尽最后心血的工程师。他不知道这个人有过怎样的家庭、梦想、恐惧和不甘，不知道他在那个决定画下这九道线的夜晚，是否预感到自己的命运。
但他知道，这个人有一个名字，有一个职业，有一份坚持了三十年终于无法再坚持的信仰。
就像他儿子。
就像周明。
就像张诚。
就像此刻坐在会议桌尾端、低头沉默的李秀英。
就像对面那个即将被送上审判席的李国栋。
就像那个在河底沉睡了二十二年的金属样本容器。
这条河，埋葬了太多人。
有人被沉入河底，有人被推下高楼，有人被诱入陷阱，有人被冠以罪名，有人被迫逃亡，有人主动赴死。
但这条河，也承载了太多人。
他们用不同的方式，在不同的时间，朝着同一个方向，像那些被陈明义手绘底稿上淡墨勾勒的细线，无论被如何擦除、修改、否认，依然固执地延伸向同一个终点。
陈远山将图纸缓缓推回桌面中央。
他抬起头，看向对面那群脸色惨白、脊背僵直、像被钉在审判席上的红旗厂高管。
他的目光很平静，没有愤怒，没有悲戚，甚至没有胜利者应有的锋锐。那只是一个父亲，在辗转无数个失眠的夜晚后，终于找到儿子遗留拼图中最重要一块时，那种尘埃落定般的、缓慢而沉重的平静。
“今天的调研，”陈远山开口，声音不高，却像重锤一样砸在会议室每一寸空气上，“到此为止。”
他没有看张振华，没有看任何人。他缓缓站起身，将那三十二年前的手绘底稿和那张烫金封面的汇报材料并排放着，一旧一新，一薄一厚，像两具并置的尸骸。
“张厂长，”他说，“你准备的那些材料，我就不带走了。”
他顿了顿。
“有人给我留了更好的。”
他转身，向门口走去。韩栋合上卷宗，缓缓站起来。小刘收好记录本，跟在后面。
会议室里死一样寂静。
张振华坐在原位，没有起身相送，甚至没有说一句“陈主席慢走”。他只是盯着桌上那张被留下的、烫金封面洇着茶渍的汇报材料，像盯着一道无法愈合的、正在缓缓裂开的伤口。
陈远山走到门口，忽然停下。
他没有回头。
“李主任，”他说，“谢谢你的图纸。”
李秀英坐在会议桌尾端，低着头，花白的头发遮住大半张脸。她没有抬头，没有回答。只有那双攥在桌下的手，指节泛白，青筋隐
本章未完，请点击下一页继续阅读！