还在——那个熬豆浆的大锅，那几个装豆浆的保温桶，那几张油腻的桌椅。
苏晚站在操作间门口，看着那些老旧的设备，想象着老蔡在这里度过的一个个凌晨，一个个深夜。四点起床，熬豆浆，蒸包子，六点开门，接待那些赶早班的、睡眼惺忪的客人。日复一日，年复一年，直到干不动的那一天。
“我想盘下来。”她对张诚说。
张诚看着她。
“你真的决定了？”
苏晚点了点头。
“你之前说，保存实力。”她说，“我觉得，这就是保存实力。找个地方，踏踏实实做点事，不引人注目，但还在。还在这个城市里，还在那些人眼皮底下。等。”
她顿了顿。
“而且，我想把这个店继续开下去。用老蔡的名字，用他的招牌。也许有一天，他会回来看看，会知道有人把他的店接着开下去了。”
张诚看着她，那张在泵房里绝望过、在河滩上挣扎过、在车轮下死里逃生的脸，此刻在下午的阳光里，有一种奇异的平静。
“那我让我妈过来给你打下手。”他说。
苏晚愣了一下。
“你妈？”
张诚点了点头。
“她在家里也没事，闲不住。她做的包子，在街坊里很有名。以前我上班的时候，她经常做了让我带去单位分给同事。大家都说好吃。”
他说着，嘴角微微动了动，那是苏晚见过的、张诚脸上极少出现的近乎温柔的表情。
“如果你们两个人做，她蒸包子，你卖豆浆，这店，说不定真能开起来。”
苏晚看着他，看着这个从看守所里走出来、瘦得脱了形、却依然挺直脊背的男人。
“那你呢？”她问。
张诚沉默了一会儿。
“我也有事做。”他说，“陈主席那边，需要人跑腿。有些地方，他去不了，我可以去。有些话，他不方便说，我可以说。有些事，他不能做，我可以做。”
他看着苏晚。
“我们分头行动。你在这儿守着，我去外面跑。总有一天，会等到该等的人。”
三天后，转让手续办完了。
苏晚拿出自己所有的积蓄，加上张诚凑的一部分，付了一年的房租和转让费。房东看着这两个年轻人，有些不解，但没有多问。在这座城市里，每天都有人开张，每天都有人关门，没什么稀奇的。
又过了两天，张诚的母亲来了。
老太太头发花白，脊背挺直。她站在那间狭小破旧的店面里，四处看了看，点了点头。
“还行。”她说，“收拾收拾，能开
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