下身，用手合上他的眼睛。
“师座……”副团长爬过来，脸上全是血和土，“咱们……咱们还剩多少人？”
沈砚之没回答。
他站起来，看着还活着的人。一个，两个……十九个。个个带伤，有的拄着枪，有的互相搀扶。晨光照在他们脸上，年轻的，年老的，脸上全是血污，但眼睛亮着。
“还能走的，”沈砚之说，“跟着程师长。”
“师座你呢？”
“我断后。”
程振邦一把抓住他胳膊：“你疯了？一起走！”
沈砚之甩开他，指了指阵地：“这些人，不能白死。我在这儿，清军不敢追得太紧。你们撤，往南，三十里外有片林子，到那儿集合。”
“老沈——”
“执行命令。”沈砚之的声音不大，但斩钉截铁。
程振邦盯着他看了几秒，咬牙：“走！”
残兵开始撤退，互相搀扶着，一瘸一拐地往南走。程振邦走了几步，回头，扔过来一个东西。
沈砚之接住，是个水壶。
“活着回来。”程振邦说，转身上马。
马蹄声远去。
阵地上安静下来。只有风声，还有乌鸦的叫声。沈砚之拧开水壶，喝了一口。是酒，烧刀子，辣，但暖。
他走到机枪位，坐下，检查子弹。
还有一条半。
够了。
他点了根烟，是老赵留下的烟袋。烟很呛，他咳了几声，咳出一口血沫子。吐掉，继续抽。
太阳完全升起来了，阳光刺眼。
坡下，清军又开始集结。这次人更多，黑压压的一片。军官在马上挥舞着刀，在喊什么。
沈砚之把烟抽完，按灭。
然后他拉开枪栓，子弹上膛。
手指搭在扳机上，冰凉。
他闭上眼睛，深吸一口气。空气里有硝烟味，有血腥味，有泥土的腥味，还有远处飘来的，若有若无的，烧焦的玉米秆的味道。
那是家乡的味道。
他睁开眼，看着越来越近的清军。
手指扣下扳机。
枪声再次响起，在晨光里，传得很远，很远。