一口倒扣的锅。
没有月亮，没有星光，只有连绵不绝的雨。城墙上点着几盏风灯，在雨雾里晕成一团团昏黄的光。哨兵的脚步声很有规律——每隔三分钟从垛口的一端走到另一端，停顿十秒，再走回来。
沈砚之在城墙根蹲了整整四十分钟，把这套规律摸得一清二楚之后，才从排水沟里无声地翻进了老城墙根巷。
巷子比赵三刀说的还要窄。两侧的墙壁长满了青苔，滑得抓不住。他把背贴在墙壁上，一点一点地往里挪。巷子尽头是一堵矮墙，翻过去就是北门正街的后巷。他在矮墙前停下来，没有露头，先侧耳听。
后巷里有动静。
不是脚步声。是一种更细微的声响——金属碰撞木头。有人在抽烟，打火机的盖子打开又合上，合上又打开。
一个。
沈砚之闭上眼睛，凭着声音的方位和风向判断出那人的位置。后巷左侧，靠着一个门框，面朝巷口背朝巷尾。这说明他在守巷口，而不是在巡逻。他不是流动哨，他是蹲守。
老陈一定在这附近。
沈砚之从腰后摸出匕首，反握在手中。然后他做了一件对方绝不会想到的事——他没有绕过矮墙，而是直接从矮墙上翻了过去。
落地的一瞬间，他的左手已经捂住了那人的嘴，右手的匕首横在喉结上。那人浑身一僵，打火机从手指间滑落，磕在青石板上，发出一声脆响。
“别出声。”沈砚之的声音低得像是从地缝里渗出来的，“你们抓的那三个人在哪里？”
那人的喉结在刀锋下滚了一下。
“我数到三。”
“一。”
“二。”
“三——”
“在你脚下。”那人忽然开口了，声音颤得厉害。
沈砚之低头一看。脚下的青石板旁边，有一块被撬起来的石板，石板下面露出一截木梯。那是地窖。
他的匕首往里压了半寸：“你是北洋兵？”
“不是。我是城里的——”
“你替北洋兵做事？”
那人沉默了。沈砚之把他的身子翻过来，借着巷口漏进来的微弱灯光看清了他的脸。五十来岁，瘦削，下巴上有一颗黑痣。他认识这张脸。老陈画的地图上标注过——北门正街的保长，姓丁。
“丁保长。”
那人浑身猛地一抖：“你认得我？”
“我认得你，你也得认得我。”沈砚之把匕首往下压了一分，刀刃贴着皮肉，没有割破，但冰凉入骨，“我叫沈砚之。护国军的人。你替北洋兵守我的人，按理说我现在就该宰了你。但我
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