豆浆，看着那两个吃了一半的煎蛋，看着那碟被拨得乱七八糟的咸菜。
房间里很安静。
没有声音。
什么声音都没有。
他等了五分钟，十分钟，十五分钟。
门开了。
夏晚星从房间里走出来，眼睛红红的，但没有哭。她手里还攥着那支录音笔，攥得手指发白。
“他说的最后一句话，是什么意思？”她问，声音很平，平得像一面没有风的湖。
“我不知道。”
“‘晚星，你不要相信任何人。包括爸爸。’——他说这句话的时候，是在提醒我，还是在忏悔？”
“也许都有。”
夏晚星走回来，坐在椅子上，把录音笔放在桌上。她拿起豆浆杯，喝了一口，豆浆已经凉透了，她皱了皱眉，还是咽下去了。
“陆峥，你昨天说，等我父亲的事结束了，你再回答我的问题。”
“嗯。”
“那你现在告诉我，我父亲的事，什么时候能结束？”
陆峥看着她。她的眼睛红红的，但没有泪。她咬着嘴唇，嘴唇被咬得发白。她的手平放在桌上，手指微微蜷着，像是随时要攥成拳头。
“快了。”他说。
“多快？”
“我不知道。但快了。”
夏晚星点了点头，站起来，把碗筷收了，端进厨房。水龙头开了，水声哗哗的，碗在水池里碰撞，发出叮叮当当的声响。
陆峥站起来，走到厨房门口，靠在门框上，看着她的背影。
她洗得很用力，每一个碗都里里外外地擦，擦完了冲，冲完了再擦。像是在跟什么东西较劲，像是在跟那些洗不掉的污渍较劲。
“晚星。”
“嗯。”
“你想哭就哭。”
“我不想哭。”她把最后一个碗放进碗柜，关了水龙头，转过身，看着他，“我哭够了。十几年前知道他牺牲的时候，哭过了。现在不想再哭了。”
她走过来，站在他面前，离他很近。她能闻到他身上的味道，烟味、雨水的腥味、还有洗衣液淡淡的清香。
“陆峥，你把录音笔给我，是觉得我应该知道真相，对吗？”
“对。”
“那你觉得，我能承受得住吗？”
陆峥伸出手，在她肩膀上轻轻拍了一下。不重，像是拍一个受了委屈的小孩。
“能。你比你想象的坚强。”
夏晚星低下头，看着他的手。他的手很大，手指很长，指节分明，骨节突出。这只手拍过她的肩膀，挡过她的危险，攥过她的手腕，也摸过她口袋里的那张照片。
照片。
夏晚星的眼睛忽然眯了一下。
她
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