米迦勒动了。
没有预兆，没有蓄力，甚至没有多余的动作。他只是向前踏了一步。
那一步，擂台仿佛不存在距离。金发银甲的身影瞬间出现在洪秀全面前，近得能看清那双湛蓝瞳孔里倒映出的、自己悬浮发光的模样。
洪秀全反应极快。他双手握刀，刀身横斩，白芒撕裂空气。
米迦勒没有躲。
他甚至没有抬手。他只是看着刀锋斩来，在刀刃即将触及他银甲胸口的刹那，身体微微一侧。
刀锋擦着甲片掠过，斩空。
洪秀全立刻变招，刀势上挑，改斩为撩，自下而上削向米迦勒下颌。
米迦勒依旧没有格挡。他只是向后仰了仰头。刀锋再次擦着皮肤掠过，差之毫厘。
两击落空，洪秀全心中警铃大作，他想要拉开距离。
但米迦勒动了。
他抬起右手。不是握拳，不是劈掌，只是伸出食指，对着洪秀全的额头，轻轻一点。
动作很慢，很轻，仿佛只是要触碰什么。
洪秀全却感觉到一股无法形容的压力，从四面八方挤压而来。不是物理的冲击，不是能量的爆发，而是一种更根本的、仿佛规则般的束缚。他周围的空间凝固了，身体动不了，连握刀的手指都僵硬了。
他只能眼睁睁看着那根食指，缓慢而稳定地，点向自己的眉心。
指尖触到皮肤。
冰凉。
然后——
“嗡。”
洪秀全的整个世界，白了。
这是纯粹的、一无所有的白。声音消失了，触感消失了，连自己身体的存在感都模糊了。只有意识还在，漂浮在这片空白里。
他听见一个声音，从空白深处传来，平静，清澈，直接叩问灵魂：
“从什么时候开始的？”
洪秀全的意识茫然。
什么开始？
“你的力量，你的身份，你的使命。”那声音继续问，没有情绪，只是询问，“从什么时候开始，你认定自己是上帝之子，认定自己背负救世之责？”
洪秀全想回答。他想说，从官禄那场大病开始，从那个梦开始。
但他说不出来。在这片空白里，连组织语言的能力都丧失了。
那声音似乎能读取他的思绪。
“梦？”声音里多了一丝极淡的、近乎叹息的意味，“凡人常以梦为启示，癫狂者以梦为真实。你呢？”
空白开始波动。
景象浮现。
不是擂台，不是瓦尔哈拉。
是熟悉的木板床，硬邦邦的，硌得背疼。空气里弥漫着草药味和潮湿的霉味。窗户外天色昏暗，分不清是清晨还是傍晚。
洪秀全
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