普林西普走进了小巷。
巷子很窄，两侧是斑驳的砖墙，头顶只有一线灰蒙蒙的天空。光线晦暗，空气里弥漫着潮湿的尘土和旧木头的气味。他的脚步放得很轻，鞋底几乎没有发出声音，身体保持着随时可以发力移动的松弛状态，目光锐利地扫过每一个角落、每一片阴影。
巷子不长，大约二十米后有一个向右的拐角。刚才子弹追击的声音和洛基移动的动静，就是消失在那个拐角后面。
他走到拐角处，没有立刻探头，而是侧身贴在墙边，屏息倾听。
没有声音。
死寂。
他等了五秒，然后缓缓侧身，将视线投向拐角另一侧。
巷子在这里变宽了一些，形成一个类似小型死胡同的凹处。地面散落着一些破碎的木箱和废弃的杂物。而在那片杂物中央，躺着一个人。
翠绿色的头发，墨绿色的紧身衣，少年般的外表。
洛基。
他仰面躺在地上，四肢摊开，一动不动。额头上，一个清晰的、边缘焦黑的弹孔，正位于眉心中央。暗红色的血液从弹孔和后脑处渗出，在身下积成了一小滩。他的眼睛睁得很大，翡翠色的瞳孔已经涣散，直直地瞪着上方那线狭窄的天空，脸上还凝固着最后一刻的惊愕与难以置信。
死了。
普林西普的心脏在胸腔里平稳地跳动，但他的呼吸节奏微微改变了一瞬。他站在原地，没有立刻上前，目光如同最精细的探针，从洛基的尸体，扫向周围的墙壁、地面、杂物堆。
太安静了。
胜利来得……似乎过于顺利了。
那颗寄托了聂政意志的子弹，确实完成了使命，它追上了洛基，并击中了要害。从伤势看，是瞬间致命的贯穿伤。逻辑上，洛基应该死了。
但普林西普总觉得哪里不对劲。
一种很淡的，却如同冰冷蛛丝般缠绕上脊椎的违和感。是刺客的直觉，是无数次在生死边缘磨砺出的、对危险和异常的预知。
洛基……真的这么容易就死了？
普林西普握紧了手中的“刺客的决心”。枪身传来温润的触感，仿佛与他血脉相连，而就在他凝视洛基尸体、心中疑虑升腾的这一刻——
他感觉到，枪身内部，有一颗子弹，微微地、极其轻微地骚动了一下。
那是种意志层面的悸动。仿佛那颗子弹中沉睡的某个刺客的意志，被某种强烈的、外部的情绪或状态所刺激，变得活跃，变得……渴望击发。
怎么
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