白蝶的最后一次冲锋，像是把灵魂都烧成了燃料。他的大槊拖在身后，槊尖划破地面，火星在夜色中像一串被风吹散的流萤。
苍白色的迷蝶已经不再翻涌了，它们一只接一只地碎裂、消散，化作光点，又被他身后的归墟领域重新吸收。他在燃烧自己。
不是比喻，是真的燃烧。
他的皮肤下面透出一种诡异的苍白光芒，血管像被点亮的灯丝，血液在沸腾，灵力在每一个细胞里炸裂。
他在把生命压榨成最后一滴油，倒进这盏快要熄灭的灯里。
老者看到了。他的金色瞳孔里倒映着那个正在燃烧的年轻人，他的眉头拧成了一个死结。
他活了几百年，见过无数人在绝境中挣扎，有人哭喊，有人跪地，有人疯狂。但他从来没有见过这样的人——不是不怕死，是把死当成武器。
他握紧了拂尘，金色的光芒在身前凝聚成一面厚重如城墙的光盾。他不打算再给白蝶任何机会。
槊与盾碰撞。没有声音。
不是没有声音，是声音太大了，大到人的耳朵已经无法接收，大到空气都被震成了碎片，大到溪水在那一瞬间倒流。
金色的光盾上出现了一道裂缝，然后两道，然后无数道。光盾碎了，像一面被铁锤砸碎的琉璃。
白蝶的大槊穿过碎片的暴雨，刺进了老者的肩膀。血从伤口喷出来，金色的，像融化的太阳。
老者的脸上第一次出现了恐惧——不是因为疼，是因为白蝶在笑。
那个从来不笑的人，此刻嘴角挂着一个弧度。不是释然，不是疯狂，是一种很纯粹的、终于把该做的事做完了的满足。
白蝶的身体从空中坠落。
大槊脱手，插在溪水边的泥土里，槊身上的黑烟还在翻涌，像是在为主人哀鸣。
他摔在地上，溅起一片尘土。他的眼睛半闭着，瞳孔里的血光正在快速消退，露出下面那双苍白的、没有焦距的眼睛。
他的呼吸很轻，轻到几乎感觉不到。
老者的肩膀被洞穿，金色的血染透了他的长袍。
他站在那里，看着倒在地上的白蝶，沉默了片刻。然后他迈步走过去，拂尘在手中握紧，金色的光芒重新凝聚。
他不会留手。这个年轻人太危险了，危险到让他感到不安。他必须死。
一道灰色的身影从山林中走出来。不是走出来的，是飘出来的。木屐踩在落叶上，没有声音。深灰色的和服，黑色的羽织，花白的长发披在肩
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