死亡界海的最深处，没有光。不是黑暗，是比黑暗更彻底的虚无。黑色在这里不是一种颜色，而是一种质地，黏稠的，沉重的，像是整个世界的重量都压在这一小片空间里。
时间在这里也没有意义。没有人来，没有人走，没有白天，没有黑夜，只有死海缓慢的、永恒的呼吸。
但这里有一个人。
他在走。不是逃跑，不是挣扎，是在散步。他的步伐不快不慢，皮鞋踩在黑色的水面上，没有声音，也没有脚印。
他穿着一件陈旧的双排扣西装，灰色的，布料已经磨得发亮，袖口有几处开线。
他的头上戴着一顶圆顶礼帽，帽檐压得很低，遮住了半边脸。
他的身侧，无数画卷如孔雀开屏般展开，有水墨，有油画，有素描，有工笔。画的内容什么都有——山川，河流，人物，花鸟，还有他从未见过的、只存在于想象中的景象。
那些画不是静止的，它们在缓缓转动，像一面面盾牌，替他挡住从四面八方涌来的黑色潮水。画上的颜料在黑暗中发光，微弱但坚定。
画家。通明协会的创始人，十二首席之首。
他已经被困在这里两百年了。不是被锁链捆住，不是被牢笼关住，是被这片海困住了。
无论他往哪个方向走，最终都会回到原点。他试过飞，试过遁地，试过撕裂空间，试过用画出的门穿越维度。
每一次，死亡界海都会在他面前竖起一面更高的墙。他画不出能翻越这座墙的路，因为墙本身就是死海的一部分。他画不出能杀死死海的武器，因为死海本身就是这片海，海不干，他就不死。
画家停下脚步，抬起头。他看到了前方那团正在凝聚的黑水。黑水从四面八方涌来，汇集成一个人的形状，又在一瞬间被重力压成另一种形状，扭曲的，不稳定的，但偏偏有清晰的轮廓。
他穿着一件奇怪的长袍，袍子上篆刻着无数细密的符文，那些符文是活的，在他身上缓慢蠕动。
他的头是一颗透明的圆球，像玻璃，像水晶，像某种无法命名的结晶。圆球内部荡漾着黑色的液体，和死亡界海的水一模一样。
死海。死亡界海的主人，半神巅峰，距离法则境只有一步之遥。只差一枚碎片。
他开口了。声音不是从喉咙里发出的，是从那团黑水的深处振荡出来的，低沉，沙哑，像沙子磨过铁皮。“画家，你逃不出我的手掌。”
画家没有停下，
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