被炸得千疮百孔的高地上，直直地射向灰蒙蒙的天空。
冲到半山腰的英军——愣住了。
所有人都停下了脚步。
他们听见了那个声音。
那个他们平壤听过的声音。在临津江听过的声音。
每一次这个声音响起的时候——后面就会有成千上万的中国兵端着刺刀铺天盖地地冲过来。
每一次。无一例外。
号声一响——就是死亡。
这是他们在朝鲜战场上学到的第一条铁律。
郑起吹得嘴唇出血。
血从号嘴的缝隙里渗出来，顺着铜号的管壁往下淌。
但他没有停。
他一遍又一遍地吹。
"嘀——嘀嘀——嘀嘀嘀——嘀——！！"
"嘀——嘀嘀——嘀嘀嘀——嘀——！！"
号声在暮色中的山谷里回荡。一遍比一遍高。一遍比一遍响。
英军的队伍开始动摇了。
没有人知道是谁先转的身。也许是最前面的一个士兵。也许是后面的一个军官。也许是所有人同时——
英军——转身——跑了。
从山腰上——
朝着山脚下——
仓皇溃逃。
一个人跑——两个人跑——十个人跑——一个排跑——一个连跑——
整个营都在跑。
他们丢下了步枪。丢下了机枪。丢下了钢盔。什么都不要了。只管跑。
公路上的卡车还没来得及发动，英军士兵就踩着彼此的肩膀往车厢里爬。有的人连车都不上了，直接沿着公路朝南狂奔。
郑起站在高地上，看着英军溃逃的背影。
号还举在嘴边。
血从嘴角流到下巴上。
他的双腿在发抖。不是害怕。是力气用尽了。
他吹了最后一声长音。
然后——
他的膝盖弯了一下。
号从手里滑落，"当啷"一声掉在了泥水里。
他也跪了下去。
身边的六个战士——七连最后的六个人——一个一个地从弹坑里、从断树后面、从战友的尸体旁边站了起来。
他们看着山下溃退的英军。
没有人说话。
过了很久——
一个战士用沙哑得几乎听不出来的声音说了一句。
"……打跑了。"
然后——
另一个战士哭了。
不是嚎啕大哭。是无声的、眼泪从满是泥和血的脸上滚下来的那种哭。
他哭的不是胜利。
他哭的是——那一百六十一个再也站不起来的战友。