中枢，只身西行三千二百里，镇守西域十余年。
功名？他当浮云。
富贵？他视敝履。
他只守着一句话：桃园结义，生死不移。
吕布死后，天下再没人敢称第一。而关羽，就成了那杆竖在天地间的旗——武圣之名，不是封的，是血与火里一寸寸烧出来的。
他不是不服老，是不肯认输。
“平儿，”关羽语气缓了些，却更沉，“我身子如何，自己清楚。可有些仗，非我不可。”
他顿了顿，望向窗外——天边残阳如血，正一寸寸沉入沙丘。
这些年，旧伤常在阴雨天隐隐作痛，夜里翻身都得咬牙；
刘备走后，他再没喝过醉酒，可每到子夜，总会独自踱到府后小亭，对着西北方向，默默站上半个时辰。
如今最放心不下的，不是自己，是张飞。
那黑厮官居骠骑大将军，体格壮得能徒手劈石，朝中诸将见了他，连咳嗽都压着嗓子。
只要张飞还在，关羽就能走得远些、再远些。
“这次你守府，我出征。”
他起身，抄起青龙偃月刀，刀锋映着夕阳，红得灼眼，“车迟那帮人，怕是忘了——汉家的刀，砍过匈奴，劈过乌桓，剁过羌人，轮到他们，不过多添一道疤。”
武圣难得骂了一句粗话，话音未落，关平已单膝跪地，抱拳垂首，再没一句劝。
他记得上一次见父亲这般眼神，还是十年前，焉耆叛军围困龟兹时。
威风没散，只是沉进了骨子里；杀气未减，只是收进了呼吸间。
父子二人站在廊下，望着西坠的落日，影子被拉得又细又长，叠在一起，像两柄并肩出鞘的刀。
而就在长史府东面三里外的官道上，两骑正踏着黄沙疾驰而来。
马蹄卷起烟尘，一路未歇。
前面那人清瘦挺拔，眉目沉静，腰间佩剑不显山不露水；
后面那个膀大腰圆，满脸横肉，手里拎着一对流星锤，锤头油光锃亮，显然不是摆设。
“姜伯约！”
王双勒马扬鞭，冲前面吼了一嗓子，“你可别哄我！要是找错人、投错门，我真把你这细胳膊拧成麻花！”
马上青年头也不回，只笑了一声：“王兄若不信，何不随我再跑十里？——那扇门，就在前头。”
没错，正是天水来的姜维与王双。
千里风沙，不为赏赐，不图虚名，就为亲眼看看——那位镇守西陲的关云长，究竟是不是传说中那样，一刀劈开天，一怒定乾坤。
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