边，慢慢抿了一小口。药汁入喉时她的眉心微微蹙了一下——是苦。但也只蹙了那一下，便面色如常地咽了下去。
“那莽夫，倒是挑了个好时候。”
老太妃放下药碗，瓷碗磕在木桌上发出一声轻响。她抬起眼皮，目光从传令兵脸上淡淡扫过。
“尘儿他们怎么说？”
传令兵猛地抬起头回道：
“回老太妃！少帅同四大营统领以及各高级将官，已经齐聚北大营中军帐，正在紧急商议迎敌部署！少帅传下将令——今日午后，全军集结北大营校场，少帅要亲自校场誓师！”
老太妃听罢，微微点了点头。
那个“点头”的动作很小，小到几乎看不出幅度。
但陈玄看懂了。
那是一个祖母对自己年仅十八岁的孙儿，毫无保留的的信任。
是一种见过这孩子如何在废墟上站起来、如何在尸山血海中接过帅旗、如何用铁和血一块一块地重新焊好这个快要散架的家之后，才会生出的、毫不犹豫的托付。
她不信天。不信地。不信朝廷。不信国法。
她信他。
信她唯一还活着的孙儿。
“知道了。”
老太妃摆了摆那只枯瘦的手。动作很随意——但那份随意里头，压着的东西比泰山还重。
“去告诉尘儿，府里的事不用他操半分心。打仗的事，他如今是少帅，他自己拿主意就行。”
她停了一下。
那一停，极短。短到不及一次呼吸。但在那个间隙里，她放在桌下的左手，极其轻微地攥了一下。
攥得很紧。
松开的时候，枯瘦的指腹上留下了几道浅浅的甲印。
“让他放手去打。”
她的声音忽然变得很轻，很慢。
轻到像是只说给自己听。慢到像是在一个字一个字地往心口上刻。
“——祖母会在府里给他炖他最爱喝的羊汤。等他凯旋。”
陈玄的鼻腔猛地一酸，那股酸意来得毫无征兆，凶猛得像北境的朔风，直灌进鼻腔最深处，冲得他眼眶都跟着烫了一下。
炖羊汤。
等凯旋。
多平常的话。平常到放在任何一个寻常百姓家里，都不过是一个祖母对出远门的孙儿最朴素的叮嘱——今儿风大，早点回来，祖母炖了汤。
可它偏偏是从这间挂满灵位、烧着檀香、空气里永远弥漫着旧血腥味的忠烈堂里说出来的。
是从一个已经在这间屋子里添了九块新灵位的七旬老人嘴里说出来的。
那就不是一碗
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