此刻他浑然不觉。他死死盯着校场中央那面高高挂起的萧字大旗。旗面被北风灌得鼓胀，猎猎翻飞，那个斑驳的“萧”字在风雪中若隐若现——
他突然觉得那个字在发光。
“咚——！”
第一声战鼓擂响。
用整老牛皮蒙制的巨鼓，由两名如铁塔般壮硕的力士抡起足有婴儿脑袋大的铁锤，从头顶砸下。
闷沉的轰鸣不是从鼓面炸开的——它是从地底传上来的。
那声音太低了，仿佛整片北境大地就是一面鼓，那一锤砸的不是鼓面，是大地的心脏。
陈玄脚下的高台在微微颤动。他手掌按在木栏上，掌心能清晰感受到那道从远处传导过来的、闷沉而坚定的震波。
“咚——！”
第二声。
比第一声更重。更沉。
“咚——！”
第三声。
三通鼓毕。
整个足以容纳几十万人的庞大校场，像是被一只巨手掐住了喉咙——
瞬间安静。
二十三万人，同时停止了所有多余的动作。没有人交头接耳，没有人挪动脚步，甚至连咳嗽声都被那股无形的威压死死摁住了。
所有人的目光，齐刷刷地望向了点将台的方向。
在那里——
一道修长而挺拔的身影，缓缓踏上了石阶。
他一身玄铁狻猊甲。黑色的厚重披风系在肩铠上，在身后被朔风灌得猎猎作响。
腰间，悬着那柄传承自老镇北王萧战的战刀。
冰冷的饕餮面甲遮住了他的容貌，只露出那双深邃如渊的眼睛。
——正是萧尘。