微弯，像将满未满的冷月，像随时可以放弦的威胁。
是韩月。
陈玄双腿一夹马腹，迎着那片黑色方阵走去。
距韩月还有十步，他拉住缰绳。
马停下来。
两匹马之间，隔着十步雪地。
韩月没有说话。她从马鞍旁解下一个牛皮酒壶。动作很淡，手腕轻抖，酒壶划过一道精准的弧线，稳稳落向陈玄。
但陈玄注意到，她抛出酒壶的时候，指尖在壶身上多停了一息。
陈玄抬手接住。
入手冰凉。晃一晃，里面是满的，闷沉的撞击声。
他知道是什么。
北境烧刀子。就是萧家那个配方。入喉像吞了一把碎冰，落肚像烧了一把野火。
他昨日刚喝过。
他低头看了一眼壶身。
愣住了。
有人用刀尖刻了两个字。
刀法很生。笔画走得歪歪扭扭，收尾处还留着一道细小的划痕，像是刻错了又重来。那一笔多余的划痕旁边，能看到极浅的刮擦——是用力抹掉重刻过的痕迹。
拿刀的手不太习惯做这种细致的活。那双手更习惯握战刀，更习惯撕裂敌人的铠甲和血肉。
可它还是一笔一划，认认真真地刻完了。
“平安。”
两个字。
不是什么名贵的玉佩，不是什么精雕细琢的护身符。就是一个牛皮酒壶，就是两个刻歪了的字。
可陈玄的拇指摩挲上去的时候，指腹触到那些粗糙的刻痕边缘，微微的疼。
他摩挲了很久。
平安。
不是什么了不起的话。走江湖的人天天说，贩夫走卒也天天说。
但从那双手里刻出来，分量就不一样了。
陈玄的喉结滚了一下。嘴唇动了动，没出声。
韩月的声音透过清冷的空气传过来。
“九弟说——京城路远。”
停了一下。
“我镇北军，护陈大人回京。”
九个字。没有“请”，没有“恭送”，没有任何客套话的壳子。就是陈述，就是事实，就是镇北军的方式。
陈玄拔开塞子，没有丝毫犹豫，仰起头，将那壶烧刀子灌了一大口。
辛辣的酒液沿着喉管烧下去，在胃里炸开一团火，烫得眼眶发酸。
官袍虽然穿在身上，但心里的规矩早就换了。
“好酒。”
他擦了擦嘴角，声音有点哑。
他将酒壶郑重地挂在自己马鞍上，壶身上“平安”二字朝外。
然后他在马背上坐直，双手合拢，向那两百名鬼面战士，深深地作了一个长揖。
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