路比刚才更难走了。过了半山腰，树木渐渐稀了，不是没有了，是变矮了，变得扭曲了，像是一群被什么东西压弯了腰的老人。树干上长满了疙瘩和苔藓，灰白色的苔藓一碰就掉，碎成粉末，粉末里有股说不清的霉味，像是从地底下翻上来的。树枝上没有叶子，枯死的枝条像手指一样伸向天空，像是在求救，又像是在指路。
云团在前面探路，走得不快不慢，每走一段就停下来，回头看看陆悬鱼跟上了没有，然后继续往前走。它的耳朵始终竖着，不时转向不同的方向，像是在听什么。它的鼻子也在不停地抽动，在闻什么。陆悬鱼不知道它在闻什么，但它的步伐很稳，没有犹豫，也没有退却。
崔钰走在最后面，始终保持着三步的距离。他的眼睛不看路，看着脚下，每一步都踩得很稳，像是踩在自家院子里，而不是满是碎石和荆棘的山路上。
陆悬鱼走得很慢。不是走不动，是不想走得太快。他在想那个老农说的话。“进去了就没有出来过”——那座寺里到底有什么，让进去的人再也出不来？是慧明吗？是慧明的执念吗？地藏王说慧明的执念是墙，墙是他自己砌的，把自己关在里面，把别人挡在外面。但进去的人为什么出不来？是被墙挡住了，还是被别的东西吞了？
他不知道。他想不下去。
又走了大约半个时辰，雾气忽然浓了起来。不是从天上降下来的那种雾，是从地底下冒出来的，从石缝里、从草丛里、从树根底下，一缕一缕地渗出来，汇成一片，像一层薄纱罩在山腰上。灰白色的雾气又冷又湿，贴在皮肤上像一层薄冰。陆悬鱼伸手在面前挥了挥，雾气被拨开了一道口子，但很快就合拢了，像一池被人搅动过的水，恢复平静。
透过雾气，他看见了那座寺。
它建在山腰的一片平地上，坐北朝南，背靠着一面陡峭的崖壁，崖壁上有几棵歪脖子松树，根系裸露在外面，像一只只紧紧抓住岩石的手。寺不大，前后两进，左右有厢房，屋顶铺着黑色的瓦，瓦片已经碎了大半，露出下面的椽子和茅草。墙壁是白色的，那种被风吹雨淋了很多年之后留下的白——灰白，带着斑驳的水渍和青黑色的霉斑，像一张生了癣的脸。
有诗云：
“古寺无僧白昼扃，荒苔落叶满空庭。断碑犹记唐年事，残佛难销汉象形。松老欲成龙一去，云闲长伴鹤孤停。游人莫问当时事，野鸟山花
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