刀砍过门板，刀砍在门上，发出一声沉闷的响声，像砍在石头上，刀口卷了刃，门板连一道白印都没有。他不信邪，又砍了一刀，这一刀用力更猛，刀弹回来差点砍到自己的脚。其他亲兵也试过，有的用脚踹，有的用肩膀撞，有的用刀砍，有的用石头砸，结果都一样——门纹丝不动，人却被弹得东倒西歪。有一个亲兵被弹得摔在地上，后脑勺磕在石头上，起了一个大包，疼得龇牙咧嘴，但还是忍着没出声。
到了第四天，他们已经不尝试了，只是默默地做饭，默默地吃饭，默默地守在陆悬鱼身后，等着他醒来，等着他站起来，等着他把那扇门推开。
第四天的夜，月亮特别亮。月亮从东边的山脊线上升起来，又大又圆，像一块被谁打磨得锃亮的白玉。月光洒在山坡上，洒在寺门上，洒在塔林上，把一切都镀上了一层银白色的光。山风吹过，松涛一阵一阵的，像有人在远处唱歌，又像有人在很远的地方哭泣。
陆悬鱼跪在青石上，已经三天三夜没有合眼了。他的眼睛半闭着，睫毛上沾着一层薄薄的露水，露水在月光下闪着光，像碎银子。他的嘴唇干裂了，起了一层白色的皮，嘴角有一道裂口，裂口里渗出一丝血丝，血丝凝固了，暗红色的像一条细细的虫子趴在他嘴唇上。他的脸瘦了一圈，颧骨凸出来，眼窝凹进去，下巴尖得像刀子。但他的眼睛是亮的，很亮，亮得像两颗星星，在黑暗的夜色中闪着微弱但执着的光。
他看着那扇门。三天三夜了，他一直在看着那扇门。不是用眼睛看，是用心看。他把心放在那堵墙上，放在门的后面，放在慧明的身上。他能感觉到那堵墙在呼吸——它是有生命的，它在起伏，在颤抖，在叹息。它像一个巨大的胸膛，里面关着一颗巨大的心，那颗心在跳，跳得很慢，很沉，很疲惫。每跳一下，那堵墙就收缩一下，像一个人在捂着自己的胸口，不让心从胸膛里跳出来。
他想起了一些事。他想起自己小时候，父亲还活着的时候，父亲带他去平安巷口的小摊上吃馄饨。一碗馄饨五个铜板，父亲只买一碗，看着他吃，自己不尝一口。他问父亲为什么不吃，父亲说吃过了。他知道父亲没吃过，因为父亲咽口水的声音他听见了。他想哭，但没哭，因为他知道哭也没用，哭改变不了任何事。他把馄饨吃完了，把汤也喝完了，碗底还剩几滴，他端起来递
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