消散。
“所有人，立刻远离传送门！”王建国对着通讯器吼了一嗓子。指令沿着加密频道传遍整个基地，传送区里的技术人员们迅速后撤，退到安全线以外。
杨文远从走廊另一端快步走来，面色沉稳，但脚步比平时快了不少。他在王建国面前站定，目光越过他，落在那扇还在震荡的传送门上。
“我去看看，你去病房等着。”
王建国点了点头，没有争辩。他转身朝病房的方向走去。
杨文远已经走到传送门前的隔离区，隔着几道气密门，身影在防弹玻璃后面显得模糊。
传送门的光幕还在震荡，边缘不再有光屑剥落，但越来越真实，好像从虚空中彻底走出来。
杨文远没有靠近，只是站在原地，盯着更真实的门。
“距离原本关闭的时间，还有多久？”
工作人员低头看了一眼计时器：“还有半小时。”
“等。”杨文远说。
病房门口，王建国靠墙站着，双手抱胸，盯着那扇紧闭的门。走廊里站满了人，没人说话，只有墙上时钟的秒针一格一格地跳，声音在死寂中格外清晰。
门开了。医生走出来，摘下口罩。
“林顾问身体一切正常，各项指标都在正常范围内。可能是短时间内精神消耗过大导致的应激性昏迷，休息一会儿就会醒。”
王建国紧绷的肩膀微微松了下来。他长长地呼出一口气，那口气憋了多久，他自己也不知道。
“辛苦了。”他说。
医生点了点头，转身回了病房。
王建国转过身，看向旁边的工作人员。“传送门怎么样了？”
工作人员手指在平板上划了几下，调出传送区的实时监控画面。画面里，传送门的光幕已经不再震荡，静静地镶嵌在门框里，幽蓝色的光芒沉稳如凝固的水晶。
“杨部长说，传送门的光幕一直没消失，”工作人员的声音里带着一丝不确定，“而且已经超过消失时间了。”