小时全军覆没——这个消息，像一根淬了毒的刺，死死扎在他的心底。
同一时间，曼德勒东门。
印度锡克步兵旅旅长辛格上校，骑在高头大马上。
他特意让军乐队奏响了《天佑吾王》，鼓号声在凌晨的冷空气中，显得格外刺耳，也格外虚浮。
这位参加过一战的老兵油子，身上带着印籍军官特有的、混合着自卑与自大的狂妄。
他猛地勒住缰绳，战马人立而起，发出一声嘶鸣。
他拔出腰间的佩刀，刀尖直指北方，对着手下三千锡克兵嘶吼，带着浓重的旁遮普口音：
“勇士们！怀特那个伦敦来的软蛋，被华夏人吓破了胆！不就是几门炮吗？我在法国打过德国佬，在西北边境省砍过普什图人的脑袋——什么场面没见过？”
他的脸因为激动，泛起病态的红晕，声音近乎癫狂：
“等那些黄皮猴子攻城，咱们就从东门杀出去，把他们的阵地碾碎！我告诉你们——用不了三个月！咱们就能从曼德勒打到昆明！把龙啸云的脑袋砍下来，做成酒杯！到时候，黄金、女人、土地，要什么有什么！”
底下的锡克兵跟着嗷嗷乱叫，手里的弯刀在晨曦中，反射出冰冷的寒光。
可辛格调转马头，回到指挥部的瞬间，脸上的嚣张瞬间垮得一干二净。
他扑到观察口，用望远镜看着城外那一片望不到头的炮群轮廓，手开始疯狂发抖。
“给……给德里发电报。”他压低声音，对着副官说，再也没了刚才的嚣张，声音里满是恐惧，“龙啸云的兵力远超预估。重炮数量……上帝，我从未见过这么多重炮在一起。我们最多撑七天。不，五天。让总督赶紧派援军，否则……否则就准备给我们收尸吧。”
典型的嘴上“优势在我”，心里慌得要死。
更讽刺的是，他刚才那番“三个月打到昆明”的狂妄喊话，被潜伏到城墙下的生化人侦察兵，听得一清二楚。
半小时后，录音连同文字记录，已经摆在了龙啸云的指挥桌上。
龙啸云听完录音，指尖在桌面上轻轻敲了敲，只淡淡说了一句：
“三个月？我给他三个小时。”