怀特少将，带着最后的三千多残兵败将，退守曼德勒皇宫。
这座缅甸末代王朝的宫殿，被英国人改造后，成了他们在曼德勒最后的堡垒。
三米厚的宫墙，坚固的地下掩体，充足的粮食和弹药，是怀特最后的救命稻草。
他躲在地下指挥室里，抱着电台的麦克风，声音嘶哑得如同破风箱：
“仰光！仰光！这里是曼德勒！我们需要支援！需要空中支援！需要炮火支援！重复，我们需要——”
电台里，只有滋滋的电流声。
“伦敦！伦敦！这里是缅甸曼德勒！我们被华夏军队包围了！他们至少有三百门重炮！九十辆坦克！十万军队！我们需要——”
依然没有任何回应。
怀特狠狠将麦克风摔在地上，塑料外壳瞬间碎裂。
他瘫坐在椅子上，双手捂住脸，指缝里漏出绝望的呜咽。
指挥部里幸存的十几个军官，一个个面如死灰。
有的在胸前不停画十字，有的趴在桌上写遗书，有的抱着步枪缩在墙角，眼神空洞得如同死人。
“将军……”一个年轻的中尉，颤抖着开口，声音里带着哭腔，“我们……我们投降吧。外面的华夏人已经喊话了，说只要放下武器，保证战俘生命安全……”
“闭嘴！”怀特猛地抬头，眼睛血红，像一头被逼到绝路的野兽，“大英帝国的军人，绝不投降！我们还有皇宫！还有三千人！我们可以——”
他的话，被宫墙外传来的、冰冷而清晰的扩音器喊话声打断了。
喊话用的是标准的伦敦腔英语，清晰而沉稳，在硝烟弥漫的空气中，一字一句回荡：
“皇宫内的英军士兵，你们已经被完全包围。给你们最后三十分钟，放下武器，举白旗走出皇宫，可保生命安全。三十分钟后，我们将发动总攻。勿谓言之不预。”
那声音平静，却带着不容置疑的威严。
指挥部里，一片死寂。
所有军官，都齐刷刷看向怀特。
怀特张了张嘴，想说什么，却发现喉咙干得发紧，一个字也吐不出来。
他看向窗外——透过射击孔，能看到皇宫外的广场上，华夏军队的坦克已列成攻击阵型，炮口全部对准皇宫。更远处，那些150毫米重炮的炮管，在正午的阳光下，泛着冰冷的、致命的光。
他想起腊戍的三千守军，三个小时全军覆没。
他想起刚才那两个半小时的地狱炮击。
他想起东门锡克旅的惨状。
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