挺7.7毫米机枪，已经迫不及待地开始喷吐火舌。
哒哒哒哒——！！！
子弹打在断壁上，打在焦土上，打在那些早已死去的尸体上，溅起一串串黄色的烟尘和暗红色的血肉碎末。
坦克后面，是步兵。
土黄色的军装，闪亮的刺刀，密密麻麻的人头。
至少两个小队——超过四百人。他们猫着腰，以坦克为移动掩体，交替跃进，黑压压的一片。
像一片移动的、死亡的沼泽。
正在淹没过来。
战壕里。
那个独眼连长放下了破望远镜。
他回头，看了一眼。
只「一眼」。
战壕里，还能端稳枪、还能扣扳机的人，不超过五十个。
这已经是把那些手臂受伤、简单包扎后还能用单手射击的轻伤员，都算进去了。
每个人的脸上，都是同样的表情。
没有恐惧。
没有绝望。
只有一种近乎麻木的、沉到骨子里的疲惫，和疲惫深处，那一点不肯熄灭的、冰冷的杀意。
弹药，已经见底了。
重武器？
早就打光了。
战壕角落里，扔着一挺重机枪的残骸。枪管在昨天下午日军的一次炮火覆盖中就被炸断了，扭曲得像麻花。
布满散热孔的冷却筒上，结着一层厚厚的、暗红色的血痂。
那是机枪手的血，他炸没了半边身子，血喷上去，冷却，凝固。
现在，这挺曾经咆哮的重机枪，只是一具沉默的尸体。
战壕里也一样，沉默。没有人说话。
只有粗重的、压抑的喘息声。
和远处，那越来越近、越来越响、仿佛要碾碎一切的——
坦克轰鸣声。
咚。咚。咚。
越来越近。
独眼连长看向那三辆坦克，看向那四百多个鬼子。
然后，猛地吸了一口气，回头，看向战士们。
他开口。
声音不高，甚至有些沙哑。
“弟兄们——”
他顿了顿，独眼里闪烁着一种近乎疯狂的光芒：
“后面，是上海，是咱们的国。”
“那里，有咱们的父老乡亲，有咱们的父母兄弟。”
他的声音，开始拔高：
“咱们退过吗？”
“没有！”
“从鬼子打过来那天起，咱们十八军六十七师四零二团三营七连——”
“就没退过一步！”
他猛地举起右手，不是拳头，是手掌，是那只手掌粗糙、皲裂、指甲缝里塞满黑泥和血污：
“今天，咱们也不退！”
“死——”
他
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