条缠着，拄着一根棍子站在顾云山身边。“鬼子又要冲了。两个联队，至少六千人。”
顾云山看着他：“怕不怕？”
赵德胜笑了。那笑容很难看，但很硬：“怕。怕鬼子不上来。”
顾云山也笑了。他站起来，拍了拍身上的土，转过身，面对着那些兵。他的目光扫过每一张脸——扫过那些年轻的、疲惫的、带着伤的、但依然亮着的眼睛。
“弟兄们。”他开口，声音不大，但在寂静的战壕里，每一个人都听得清清楚楚。“咱们零二一旅，在这里守了三天。五千人，打到现在，还剩多少？”他顿了顿，“不到两千。”
没有人说话。
“咱们的子弹，快打光了。手榴弹，也快扔完了。重机枪，就剩一挺还能响。炮——早就没了。”他的声音很平静，平静得像在说别人的事。
“但鬼子还有六千人。有大炮，有飞机，有坦克。”他顿了顿，目光扫过每一个人，“你们说，这仗，怎么打？”
沉默。然后，赵德胜开口了。
“旅座，这仗好打。”所有人看向他。他拄着棍子，站得笔直，脸上带着那个很难看的笑，“他们六千人，咱们两千人。平均一个人，打三个。够本了。”
顾云山看着他：“够本了？”
赵德胜点头：“够本了。杀三个，够本。杀四个，赚一个。”
顾云山笑了。那笑容，很苦，但很亮。他转身，面对所有人：“听见了吗？赵营长说了，杀三个，够本。杀四个，赚一个。”
他深吸一口气：“那咱们今天，就做一笔——赚买卖。”
战壕里，那些年轻的脸上，开始有了笑。不是开心的笑，是那种——知道要死、但不怕死的笑。
一个年轻的士兵站起来，从腰间抽出刺刀，卡在枪口上。他的脸上还有稚气，看起来不过十七八岁。“旅座，俺不会算数，但俺知道，杀一个不亏，杀两个赚了。”
另一个老兵靠在战壕上，嘴里叼着一根没点着的烟，慢悠悠地说：“老子杀了两个了，已经够本了。今天再杀一个，就是赚的。”
一个被弹片划伤了脸的士兵，用袖子擦了擦脸上的血，笑了：“赚一个？老子要赚三个。”
顾云山看着他们，看着那些笑，看着那些——不怕死的眼睛。他深吸一口气，从腰间抽出那把大刀。刀柄上的布条已经被血浸透，刀刃也卷了几个口，但他握着，握得很紧。
“弟兄们。”他开口，
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