王抗美将一柄左轮枪握在手中。
枪身很小，握在他布满老茧的掌心里，像是被岁月磨小了。
他没有立刻装弹，只是把枪托在掌心，低头看着它。
应急灯的白光落在枪身上，反射出一层幽幽的蓝。
“我还记得，那是1952年的事。”
他开口了，声音不像在下命令，像是坐在老家院子里，对着后辈讲一段很久以前的事，手指慢慢转过枪身，枪管在灯光下一明一暗地闪。
“那时候我还是个十几岁的少年，不叫王抗美，叫什么——都快忘了。只记得那年冬天，我跟爹妈说要去当兵。我妈哭了一夜，我爸蹲在门槛上抽了一夜的旱烟。天不亮的时候他站起来，把烟杆往地上一磕，说了一句：‘去吧。别给家里丢人。’”
他停了一下，花白的眉毛微微颤动着，像是在重温那个天不亮的门槛上，旱烟杆磕在地上那一声脆响。
“我到了鸭绿江边，才给自己改的名。王——抗——美。那时候我不懂什么是家国天下，只知道有人把战火烧到了咱们家门口，烧到了鸭绿江边。”
“我记得很清楚，过江的时候是晚上，江面上全是雪，踩在浮桥上嘎吱嘎吱响。有人喊了一声‘雄赳赳气昂昂’，我们跟着唱。唱得不齐，有人跑调，有人唱岔了词，但唱完了所有人都在笑——零下三十度，穿着单薄的棉衣，趴在雪地里冻得牙在打颤，可我们还在笑。”
他把左轮枪的弹仓扳开，用手指慢慢转动。弹仓空转的声音很轻很细，在安静的八楼里，每个人都听见了。
“那时候真苦。零下几十度，冻得脚趾发黑，一整个连的人挤在防空洞里分一条棉被。但那时候也真年轻——冻得睡不着，就挤在一起互相背家书，谁的妹妹考上中学了，谁的老婆生了个大胖小子。后来我们排长说，打完这一仗，他要回家娶媳妇。他没回去。”
王抗美的喉结动了一下，上下滚了滚。然后他抬起头看向八楼所有的人，眼眶湿润，但他在笑。
“现在一转眼，已到了耄耋之年。我这辈子最大的骄傲，不是肩上的将星，也不是打过的仗——是我活到了今天，亲眼看到了你们。”
他看着这些从长江打到悬崖，从悬崖沼泽地打到八楼的年轻人，看着他们满脸是血和泥、浑身密密麻麻的白色弹着点、好多人的手指已经抖得握不住枪但还硬撑着。
他的眼眶红了，但声音更洪亮了。
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