我们二十几个人加上行李，这破车能塞进去一半吗！”
白人干事嚼了嚼，把口香糖吐进垃圾桶。
他脸上的笑容没有半点温度，全是高高在上的虚伪。
“先生，你们体总的账户已被查封，国内已经切断了你们的活动经费。”
他拍出一张传真件复印件。
“基于这份停发经费的通知函，组委会能安排这辆小巴，已经非常慷慨了。”
白人干事又指了指远处的第五区方向。
“训练场地在第五区的一处废弃社区球场。”
“没有草皮，全是硬土。”
“不过对于你们这些习惯在泥地里踢球的人来说，应该很适应。”
外媒记者群里爆发出更大的笑声。
镜头死死盯着马禄-昌和球员们涨红的脸。
他们在等。
等这群新东国人当街暴怒，直接失去参赛资格。
年轻队长的胸膛剧烈起伏，夹紧怀里的干辣椒包，指节捏得发白，抬脚就要往前冲。
“马哥，我干他娘的！”
马禄昌一把死死拽住队长的胳膊。
在这里动手，正中这帮老外的下怀。
马禄昌掏出手机，手指直哆嗦。
老钱头批的那笔“上不封顶”的公费，全在陈烨账户里，他连个钢镚都掏不出来。
拨号。
响了七八声。
电话接通。
背景音里传来大提琴演奏声，以及刀叉轻碰骨瓷餐盘的动静。
“有事起奏，无事退朝。”
陈烨声音散漫，还夹着咀嚼的声响。
“小陈司长！经费被停了！”
马禄昌语速极快，把破小巴、废弃球场和外媒围堵看笑话的事倒了个干净。
电话那头安静了几秒。
苏黎世湖畔。
米其林三星餐厅靠窗的观景位。
陈烨穿着洗得发白的连帽衫，趿拉着人字拖，大喇喇地靠在真皮椅背上。
旁边站着两名戴白手套的高级侍应生。
陈烨用叉子戳起一块顶级和牛。
嚼了两下，咽下去。
这动辄几百欧的噱头菜，真不如张大龙烤的大腰子香。
他拿起自己带进来的无糖可乐，仰脖灌了两口。
打了个碳酸味儿的嗝。
当啷。
银叉丢在纯银盘子里。
国内体总那帮残党还留了这么一手恶心人？
陈烨本来打算在这个物价高昂的地方舒舒服服花公家的钱。
现在组委会居然想卡他的带薪休假待遇。
“老马，让那帮记者随便拍。”
陈烨抽了张金边餐巾纸，随便抹了下嘴。
“
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