沈娜伸出手，指尖轻轻落在领座上。
面料在指腹下很滑，很密实。
她的手指从领座的翻折处滑到肩线，再从肩线滑到袖山的最高点。
指尖感受着面料下面微妙的弧度变化——那种归拔出来的、不着痕迹的立体感，像是面料自己记住了人体的形状。
“有一天我也能做出这种衣服。”
她的声音很小，小到只有她自己听得见。
旁边没有人，车间里的收拾声、说话声、笑声隔着几排机器传过来，模模糊糊的，像隔了一层水。
但她自己听到了。
每一个字都听得清清楚楚。
车间外面。
一声喇叭。
刘浩把那辆皇冠停在厂门口，摇下车窗，探出半个脑袋。
“峰子！走不走？该吃饭了！”
陈峰应了一声，回头看了一眼车间。
灯光下，工人们三三两两地往外走。有人边走边聊，有人在门口换鞋，有人骑上电瓶车，车灯在暮色里亮起来，晃了一下，拐上开发区的路，远了。
他走出厂房，拉开副驾驶的车门坐进去。
“走，找个地方吃火锅。”
“行嘞！”刘浩一拍方向盘。
“我知道镇上新开了一家，老板四川过来的，锅底正宗得很——花椒用的是茂汶的大红袍，牛油是现熬的，光闻那个味儿口水就下来了。走起！”
皇冠的引擎声突突地响起来，车子晃了两下，拐上开发区那条坑坑洼洼的水泥路。
陈峰坐在副驾驶上，摇下车窗。
晚风灌进来，带着初秋的凉意。
风里混着远处田野里烧秸秆的烟味，淡淡的，有点苦，有点香。
他偏过头，看了一眼后视镜。
B12厂房的灯光在镜子里越来越远，越来越小。
一个光点。
但它亮着。