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少年抱着炸药，借着地形翻滚、匍匐、前冲。
他对战场的节奏有着近乎本能的判断，精准地将爆破物塞进敌方掩体与壕沟的死角。
“轰——！！！”
爆炸掀翻防线，火焰与碎石冲天而起。
而他，几乎是在火焰尚未散尽的瞬间，就已经冲了进去。
动作干脆狠辣。
没有一丝犹豫。
即便面对体型远大于他的成年士兵，他也没有半分迟疑。
贴身。
下潜。
刺喉。
断腕。
每一次出手，都是奔着要害而去。
没有多余动作，没有恐惧，也没有仁慈。
他甚至在战斗中显得兴奋。
像是在渴望战功。
渴望证明自己的价值。
渴望在这片尸山血海中，被承认“存在”的意义。
一个九岁的孩子，却在战场上展现出令人心寒的战斗意识与意志力。
硝烟翻滚中，他的身影显得瘦小，却异常刺眼。
萨卡斯基的目光，微不可察地动了一下。
那是一种极其熟悉的感觉。
像是旧伤在阴雨天隐隐作痛，又像是某段被强行封存的记忆，被人轻轻掀开了一角。
就在这时，罗克的声音，在他身旁响起。
“……像吧？”
萨卡斯基一怔，下意识回头。
罗克仍旧望着下方的战场，语气平静：“就像以前的你一样。”
海风呼啸而过，卷起悬崖边的碎石与尘土。
硝烟的气味被吹散，又很快重新聚拢。
悬崖之上，一片死寂。
萨卡斯基没有立刻回答。
他的视线，再一次落回那个编号“9号”的孩子身上。
那孩子正从一处爆炸后的掩体中爬起，脸上沾满献血却咧着嘴在笑，仿佛刚刚完成了一件值得骄傲的事情。
下一秒，他已经拖着炸药，朝着另一条火线奔去。
那一瞬间——
萨卡斯基仿佛看见了更早以前的自己。
那个在废墟与尸体中长大的人。
那个被战争逼着学会如何杀人、如何先一步出手的人。
那个明白“软弱就等于死亡”，只能靠“变得更强”才能活下来的自己。
只是为了活着......
他的拳头，在不知不觉间缓缓收紧。
指节发出细微的声响，仿佛在压抑什么。
熔岩般的怒意，在胸腔深处无声翻涌，却没有爆发。
良久。
萨卡斯基低声开口，声音比海风还要沉：“……我不会让他，继续走那条路。”
罗克与萨卡斯基对视了一
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