露出一张小脸。
她小声说：“谢谢。”
孙孝义没应，只是加快了脚步。
周守拙在后面嘀咕：“这雾要是再大点，咱就得靠放屁声辨位了。”
“你闭嘴。”林清轩回头瞪他。
“我说的是实话。”周守拙耸肩，“要不咱们一人发个哨子？”
“你要是再废话，我就把你舌头剪了当符引。”赵守一威胁。
“哎哟，这么狠？”周守拙叹气，“我这不是想让大家轻松点嘛。”
“没人需要你轻松。”钱守静冷冷地说。
“……”周守拙闭嘴了。
队伍继续前行，沉默重新笼罩。
但这种沉默不一样了。不再是疗伤后的疲惫，也不是战前的紧张，而是一种沉甸甸的、压在心头的东西。
他们都知道，这一走，就再也回不到从前了。
清雅道长忽然停下。
众人立刻止步。
他没回头，只是抬起手，指向下方。
雾中，隐约可见一条小径，通向山脚。路旁立着一块石碑，字迹模糊，但依稀能辨出“禁地”二字。
“从这里开始，就不算茅山境内了。”他说。
没人说话。
他知道他们在等什么。
他只说了一个字：“下。”
九个人，踏出最后一级台阶。
山风猛地灌进来，吹散了一片雾。远处，传来几声鸟叫，凄厉而短促。
孙孝义走在最前面，手按在桃木剑上。
他没再回头。
队伍沿着小径继续下行，身影在雾中渐渐变小，轮廓却越来越清晰。风卷起他们的道袍，猎猎作响，像一面面未展开的旗。
脚下的路，越来越窄。