地抓住剑刃，想把它拔出来。可血顺着剑身往外涌，他越抓越软，指头一根根松开。
他低头看着胸口的剑，眼神从惊恐变成茫然，再变成一种奇怪的平静。
“原来……是你啊……”他喃喃地说，嘴角扯了一下，像是笑，“我早该想到……那个井里的小孩……会活着……会回来……”
他咳了一声，血从嘴里冒出来。
“你不该……回来的……”他又咳，“仇报了……人也没了……你图个啥……”
孙孝义没答。
他站在原地，握着剑柄，没用力，也没拔出来。
姚德邦仰面倒下，脑袋磕在土墙上，发出一声闷响。眼睛还睁着，盯着地窖顶部的裂缝，那里透进来一缕阳光，照在他脸上，像一道金色的疤。
孙孝义低头看他。
这张脸他看了十几年。在梦里，在符纸上，在每一次画镇魂咒时默念的名字里。他曾无数次幻想过这一刻——他会怎么骂他，怎么折磨他，怎么让他求生不得求死不能。
可现在，他一句话也不想说了。
他慢慢把剑抽出来，血顺着剑尖滴落，在地上砸出一个个小坑。他从怀里掏出一块旧布——是他初入茅山时裹伤用的，早就洗得发白，边角还有烧焦的痕迹——一点一点擦干净剑刃。
动作很慢，一下，又一下。
擦完，他把布塞回怀里，将短剑收回鞘中。
然后转身，走向地窖出口。
身后，姚德邦的尸体静静躺着，胸口那个洞还在往外渗血。一只老鼠从墙角钻出来，闻了闻，又缩了回去。
孙孝义爬上地面，风吹在脸上，有点凉。太阳已经升得老高，照在废墟上，砖石泛着白光。远处传来人声，是联盟的人在搬尸体、搭帐篷、分粮食。一面青城派的旗子挂在临时架子上，随风哗啦响。
他没往那边走。
他沿着山坡往上，脚步不快，也不停。走到最高处，停下来，回头看了一眼地窖口。
那地方像个普通的塌方坑，没人会注意。
他收回目光，继续往前走。
风越来越大，吹得他道袍鼓起来，像要飞走。他没伸手按，也没低头看路，只是走着。
走了很久，直到身影变成山坡上的一个小黑点。
然后消失了。