火堆熄了，灰被风卷着扑在孙孝义的靴面上。他没动脚，只低头看了眼那撮灰，鞋尖上已经结了一层薄泥，混着血和土，干得发硬。他靠着岩壁站着，眼睛盯着石门缺口，那边火光还亮着，是弟子们刚点起的松枝把子，照出几道晃动的人影——有人在搬尸体，有人在拖伤员。
赵守一被人抬进来的时候，整个人软得像一袋湿谷子，肩膀、肋下、大腿三处箭伤全在渗血，道袍黏在皮肉上，撕都撕不动。两个年轻弟子跪在地上，手抖得厉害，拿剪子一点点剪开衣服。血早就流成了黑褐色，边缘泛青，摸上去不凉也不热，就是怪，像是埋进地里沤过几天的肉。
“钱师兄！”一个弟子喊，“快来！赵师兄快不行了！”
钱守静蹲在药炉边，正往一只粗陶碗里倒药汁。他听见声音，