校场上的火把一根根亮起来，光晕一圈圈往外推，把焦黑的地面照得忽明忽暗。风从北坡刮下来，带着点药庐残余的苦味，混着白日雷步踏出的铁腥气，在旗杆底下打了个旋儿。孙孝义还站在鼓架旁，手里的鼓槌不知什么时候已经放下了，掌心空着，汗渍干了又潮，黏在指缝里。
他没动。
眼睛盯着军旗杆那边。周守拙正蹲在地上，解开那个灰布包，动作不急，像是手里头拿的不是符纸朱砂，而是早上出门买油条的零钱袋。布包一打开，露出几样东西：一支秃头的朱砂笔，一叠黄符纸，还有块巴掌大的桃木印，边角磨得发亮，显然是常使的家伙。
孙孝义看着他用舌尖舔了下手指，然后往指尖轻轻一顶。血珠冒出来，不大，但稳，滴进旁边的小瓷碗里。那碗是早先发辟毒