徐璠的脸涨红了。
“让我去给赵宁磕头？一个三十二岁的后生，让我父亲七十三岁的人带着儿子去他家请罪？”
“你还嫌丢人？”
徐阶的拐杖在地上重重一杵。
“你闯了这么大的祸，不丢人？你把徐家二十年的人脉一封信全搭进去，不丢人？你瞒着你爹勾结朝臣，连你爹的幕僚都背着我调动，不丢人？”
一句比一句重。
徐璠的膝盖又软了，差点再次跪下去。
“来人！”
门外候着的管事推门进来，看见满地碎瓷和徐璠膝盖上的血，腿一软，跪在了门槛上。
“把家法拿来。”
管事哆嗦着应了，连滚带爬出去了。
徐璠站在原地，一句话说不出来。家法。徐家的家法是一根三指宽的竹板，上面刻着“慎独”二字。他小时候挨过一次，手心肿了三天。那年他十一岁，偷了父亲书房里一锭金子去买蛐蛐。
今年他四十一岁了。
管事捧着竹板进来，双手呈到徐阶面前。
徐阶接过竹板，掂了掂。三十年没用过，竹面上落了一层灰。
“伸手。”
徐璠没动。
“伸手！”
徐璠慢慢伸出了右手。手心朝上，五指摊开。
竹板落下来。
“啪。”
清脆的一声，在书房里炸开。
徐璠的手抖了一下，没缩回去。
第二下。
第三下。
打到第五下的时候，徐阶的手也在抖。不是气的，是累的。七十三岁的胳膊，举五下竹板已经到了极限。
他把竹板撂在桌上，喘了几口气。
“一刻钟之后，前院备轿。你跟我去赵府。”
徐璠把肿起来的右手缩进袖子里。掌心火辣辣的疼，五道红印叠在一起。
“父亲，弹章已经递上去了。就算咱们去请罪，赵宁也不会——”
“他会不会是他的事。”
徐阶拄着拐杖，走到门口。
“我们去不去，是我们的事。”
他迈过门槛，步子比平时慢了半拍。走了两步，停住，没回头。
“还有一件事。陈文焕，让他今天就走。回绍兴。以后不要再进徐家的门。”
徐璠站在书房里，望着父亲的背影消失在回廊尽头。
他低头看了看自己的右手。五道红印已经鼓成了一条棱。桌上那本没有封皮的册子还摊着，第三页上的朱笔勾痕刺眼。
门外传来管事张罗备轿的吆喝声。
徐璠把册子合上，压回抽屉最深处。他走到铜镜前，伸手去整自己的衣领
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