他靠在椅背上，闭上眼睛。
脑子里，那些画面还在闪。
枪声。
爆炸。
那些看不清脸的人。
还有那些替他挡子弹的人。
他想起自己穿越后，抄过很多歌。
那些歌，有的写爱情，有的写梦想，有的写人生。
但他从来没有写过一种歌——
写给那些无名英雄的歌。
写给那些在黑暗中守护光明的人的歌。
他睁开眼睛。
飞机已经穿过了云层，窗外是璀璨的星空。
他从座位下面拿出一个笔记本电脑——不知道是谁准备的，可能是老周安排的。
他打开电脑，新建了一个文档。
手指放在键盘上，沉默了很久。
然后他开始打字。
不是写新歌。
是回忆。
回忆那他曾经听过、唱过、但从来没有真正理解过的歌。
那些写给无名英雄的歌。那些唱给祖国母亲的歌。
他敲下第一个字，脑子里却全是刚才的画面——
枪声。爆炸。那些看不清脸的人。还有老周脸上那道被玻璃划出的血痕。
那些人，那些挡在他前面的人，那些用身体替他挡住子弹的人。
他们是谁？
他不知道。
但他知道，他们是英雄。
是那种没人知道名字的英雄。
是那种“孤身走暗巷”的英雄。
他深吸一口气，开始敲下那些早就刻在心里的歌词——
“都，是勇敢的。你额头的伤口，你的，不同，你犯的错……”
他敲着敲着，手指开始发抖。
因为他想起了那个司机。
那个猛踩油门、直接朝敌人冲过去的司机。他的额头上有没有伤口？他不知道。他只知道，如果那颗炸弹再近一点，那个司机的额头，可能已经被弹片划开了。
他继续敲——
“他们说，要带着光，驯服每一头怪兽。他们说，要缝好你的伤，没有人爱小丑……”
他想起那些穿便装的人。
他们坐在前排，手里拿着枪，表情冷峻。他们不是小丑，他们是守护者。但没有人知道他们的名字，没有人记得他们的脸，没有人给他们鲜花和掌声。
他们有的，只是黑暗中的坚守。
和随时准备挡子弹的决绝。
“为何孤独，不可，光荣。人只有不完美，值得歌颂。谁说污泥满身的不算英雄？”
他敲下这段，眼泪已经在眼眶里打转。
谁说污泥满身的不算英雄？
谁说只有站在光里的才算英雄？
那些人，那些从地下
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