过了一个多小时，门外传来自行车轧过煤渣的声音。孙成宪推门进来，额角沁着细汗，胸口起伏比平时略快。
“贾先生，上级答应了。”
他站在门口，没有往里走。他报出一个地名，一个浙西南深山里的村庄名字，声音压得极低。
“还是用你的渠道送货，可以吗？”
“当然。”
孙成宪的喉结滚动了一下。
“月底那批军火……我们还有没有机会？”
宋明远看着他。
“有机会。”
孙成宪点点头。他没有说谢谢，没有说任何多余的话。他只是退后一步，站在门边，像每一个深夜送别同志的地下工作者那样，沉默而笔直。
宋明远跨出门槛，没有回头，走入棚户区浓稠的夜色。
回到汇中饭店608，沉沉睡去。
翌日，清晨六点，霞飞路。
詹姆斯站在路口，左手捏着那份手绘的简易地图，右手插在大衣口袋里，指节抵着那叠兑换好的银元。菲利普和汉斯分列他两侧，三人的影子被初升的太阳拉得很长，斜斜铺在青石路面上。
白俄罗斯人聚居区不在霞飞路主街，而在主街背后的弄堂群落。法租界巡捕房在路口立过一块搪瓷路牌，白底蓝字写着“RueBourgeat”，但住在里面的人叫它“俄国弄堂”。
詹姆斯拐进第一条岔路。
空气变了。
主街上飘着咖啡和羊角面包的香气，这里弥漫的是煮土豆和廉价烟草的气息。晾衣绳从这扇窗拉到那扇窗，挂满了打着补丁的床单和婴儿尿布。一个穿旧军呢外套的老人蹲在墙角，面前摆着几双擦得锃亮的皮鞋，鞋油盒子敞着口，旁边搪瓷杯里的水已经浑浊。他没有吆喝，只是沉默地等待。
汉斯停下脚步。
老人抬起头。他约莫五十出头，或者更老——流亡生活让人的年龄变得难以辨认。他的眼睛是淡灰色的，眼窝深陷，但脊背还保持着某种习惯性的挺拔，那是二十年军旅生涯磨进骨头里的姿势。
“先生，擦鞋？”
老人的英语带着浓重的俄语口音，但每个字都咬得很清楚。他已经从凳子上站起来，手摸向鞋油刷。
汉斯低头看了看自己的皮鞋。那双鞋昨天刚打过鞋油，此刻却沾了些清晨的露水泥尘。
他坐下了。
老人动作很快，刷灰、上油、抛光，一道道工序有条不紊。他的手指关节粗大变形，那是长期在严寒中握枪留下的痕迹。
詹姆斯
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