光是烂的。
从沼泽深处那片终年不散的灰绿色雾气里透出来，被雪沫和硫磺烟切割成无数道扭曲的光柱，斜斜插在冒着气泡的黑泥和枯死的芦苇丛上，把这片死寂的泥沼照得更加诡异。凌烬靠在一块被泥浆半埋的黑色巨石上，右腿伸直陷在泥里，左腿曲起，膝盖抵着胸口。左手平放在大腿上，黑色的皮肤在昏暗的光线下像块冻硬的焦炭，虎口处的寒神印黯淡无光，只有指尖偶尔传来一丝微弱的、像针扎的麻痒感——是寒气在缓慢恢复，慢得让人心焦。
三天了。
从冲出黑山营的围剿，逃进这片更深的沼泽，已经三天。十九个人，像一群在烂泥里刨食的土拨鼠，沿着那条被沼气炸出来的、歪歪扭扭的冻土带，深一脚浅一脚地往北挪。没有粮食，只能挖泥根，白色的泥根越来越少，黑色的有毒，吃了两个人，一个老人，一个孩子，吐着黑沫死在夜里，尸体沉进泥里，连个坑都没留下。
现在还剩十七个。个个瘦得脱相，眼眶深陷，嘴唇干裂起皮，糊着黑泥。但还活着，还在走。因为凌烬还在走，因为他说，往北，有活路。
活路在哪儿？他不知道。他只是凭着左手虎口那点微弱的感应，往寒气更浓的方向走。这片沼泽深处，有股精纯的、古老的寒气，虽然混着硫磺味，但比外面浓郁得多。他在吸收，很慢，但确实在恢复。三天，恢复了不到两成，够凝几支短箭，但威力大不如前。
今天中午，他们在冻土带边缘发现了个半塌的石头窝棚。可能是很久以前猎人留下的，很小，挤一挤能容下十个人。凌烬让老弱妇孺进去休息，自己和老根、瘦子几个人在外面警戒。雪还在下，不大，但很密，很快在肩头积了薄薄一层。
“首领，”老根蹲在他身边，声音嘶哑得像破风箱，“泥根快挖光了。再找不到吃的，明天……就得杀马了。”
马还剩一匹，是匹老马，瘦得皮包骨，但还勉强能走，驮着最后那点家当——几张狼皮，几捆干草，还有凌烬那本黑色笔记本和几支空了的寒髓提取液管子。杀马，意味着最后的退路也没了。
凌烬没说话，只是看着沼泽深处那片更浓的雾气。左手虎口处的寒神印突然跳了一下，很轻微，像被什么遥远的东西触动。他皱了皱眉，集中精神去感应。是寒气，很精纯，很庞大，在雾气深处某个地方，像颗沉睡的寒星，在呼唤。
“再等等。”他说，
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