我们一起拖着行李箱往前走，阳光把我们两个人的影子拉得很长很长，交叠在一起，又分开，像两条平行线在无限远处相交了一次，然后继续各自延伸。
下午安顿好宿舍之后，我给妈妈打了一个电话。
电话响了六声才接起来，那边的声音有些嘈杂，隐约能听到电视的声音和碗筷碰撞的声响。妈妈的声音听起来有些心不在焉：“喂，志琦，到了？”
“到了，学校很大，宿舍条件也不错。”
“哦，那就好。你哥今天去学校拿档案了，他的成绩只能上个二本，我帮他找了好几个学校，都不是很满意，但也没办法了。”
她说话的语气里有一种我太熟悉的疲惫和不甘。那种“不甘”不是为沈嘉桓感到惋惜，而是为她自己感到委屈——她付出了那么多，期待了那么高，最后只换来一个二本。她的“牺牲”没有得到应有的回报，这才是她真正不甘心的地方。
“妈，我在清华挺好的，你不用担心。”我说。
电话那头沉默了两秒，然后是一声轻轻的“嗯”。没有“妈妈为你骄傲”，没有“你在那边好好照顾自己”，没有“有空常打电话回来”。
什么都没有。
“那我挂了。”我说。
“好。”
电话挂断的声音很轻，像一片落叶掉在地上。我握着手机站在宿舍的阳台上，看着楼下熙熙攘攘的人群，风吹过来，带着初秋特有的那种干燥而清爽的气息。远处的操场上有人在跑步，一圈一圈地绕着红色的跑道，不知道终点在哪里，但还是一步一步地往前跑。
就像我一样。
我不知道未来的路会怎样，不知道沈嘉桓的系统还会不会继续运作，不知道妈妈这辈子会不会有一天突然想起她还有一个儿子在清华读书。但我知道一件事——我不会再回头了。
不是因为恨。
是因为我已经走了太远的路，回头也看不到来时的风景了。
弹幕最后一次出现，是在那个秋天的黄昏。
太阳正在落山，西边的天空被染成一种温柔的玫瑰色，几颗早出的星星已经隐隐约约地出现在天幕上。我站在阳台上，手里拿着一个苹果，慢慢地啃着。风从西边吹来，带着操场上青草的气味和远处食堂里饭菜的香气。
那些半透明的字迹浮现在阳台的玻璃门上，比以往任何时候都要淡，像雾气一样朦胧，仿佛随时都会散去：
“这是最后一次了。”
“系统要关
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